Мемориальный смрад

— Не обижайся на меня, — нежным голосом произнёс мужчина, стоящий на коленях.  

Тусклая комната озарялась с помощью одной-единственной свечи на крошечном столике, расположившемся в углу помещения. Тени, бегающие по синим стенам, то и дело намеревались умерщвлить без того мерклое освещение.  

Женщина в красном платье, сидя на диване, смотрела на фиолетовые шторы, закрывающие ночной небосвод. Казалось, происходящее было для неё абсолютно безразличным процессом.  

— Дорогая, — неожиданно заговорил мужчина, — признаюсь, вчера я погорячился. Мне хочется загладить свою вину, — встав, он направился к ветхой шкатулке, из которой достал лак под стать платью. — Только не дёргайся, — прошептал он, вновь усевшись у дивана.  

Взяв её беспомощную ручку, он принялся красить ногти, беспрестанно любуясь своей, на его взгляд, ювелирной работой.  

— Наверняка эта оглушительная тишина сбивает атмосферу романтического вечера, милая. Минутку, я исправлю это! — подорвавшись к радиоприёмнику, он тут же включил его и направился к своей спутнице в неловком танце. — А теперь время макияжа, — он с искренней досадой смотрел на любимую, на что та не промолвила и слова, продолжая созерцать другой угол комнаты. — Прости меня, я понимаю твоё разочарование, но... — он еле ощутимо прикоснулся к лику женщины и повернул голову к себе. Бледно-пунцовое лицо безэмоционально уставилось на озабоченного человека. Надавив на лоб спутницы, мужчина начал красить ей губы ярко-красной помадой, — просто загляденье!  

На секунду задумавшись, он понял, что смрад, заполнивший комнату, совсем выпадает из его представлений о романтическом вечере. В последний раз вернувшись к шкатулке, он взглянул на неё, на женщину в красном платье.  

— Милая, — он распылил её любимые духи на шею, полную синяков, — ты прекрасна, как прежде.