СЛОВА

Солнце закатилось за горы, окрасив заревом облака в персиковый цвет. Блики закатного солнца дробились, на слегка подёрнутой рябью воде озера Иссык-Куль в среднеазиатском регионе. Я ломал ветки иссушенными и почерневшими на солнце руками, подкладывал их в костёр под закопчённым чайником. Так заканчивался очередной день нашего вело-путешествия длиною всего в пару недель, но казалось, что длится оно всю жизнь, всю короткую, наполненную приключениями жизнь, которая резко оборвётся в конечном пункте, оставшись в памяти сначала ярким воспоминанием, затем чем-то далёким и еле уловимым, а потом и вовсе забудется.  

Ветки арчи потрескивали и искры взмывали вверх в синеву бездонного неба, огонь отбрасывал блики на песчаном берегу, выхватывая из темноты разбросанные вещи.  

– Как дела? – ко мне подошёл мой попутчик Петруха. – Вода не закипела?  

– Загляни под крышку. – я сломал пополам веточку и положил на красные угли под чайником. – Палатку поставил?  

– Угу.  

Мы говорили, казалось, только чтобы не забыть, как это делается, весь день в седле велосипеда, наедине со своими мыслями, а вечером обессиленные – не до разговоров. Да и о чём говорить? Казалось бы, тем полно, но всё меркнет на фоне закатного зарева, и слова будто бы сгорают в костре, взмывая ввысь искорками, безнадёжно пытаясь быть значимыми. Как сложно подобрать слова, а ещё сложнее тему… Нет, всё гораздо глубже – мысль!.. Мысли настроить так, чтобы они не были ничтожны на фоне озера, звёздного неба (солнце уже исчезло, оставив нас на поруки опаздывающей луне) и костра, в огне которого горит всё. В первый вечер он сжёг все слова о войне, выжег дотла всё то, что рвалось наружу нервным тиком, оставив только вздохи сожаления. Во второй вечер огонь испепелил коронавирус, всё то, что было связано с ним, а это, знаете ли, не мало всякого, слова о чём клубились дымом, силясь затмить огоньки звёзд, закоптить ночное небо… Но, нет! Всё не то, всё это мёртвые слова, безжизненные мысли, которые исчезнут вместе с нами, ни одно словечко не прилипнет к этой ночи, не долетит искоркой до неба, не станет звёздочкой…  

– О чём задумался? – спросил меня Петруха.  

– А что, если звёзды — это наши слова, которым нашлось место на небе.  

– Звёзды это…  

– Я знаю! Но посмотри на небо. – Петруха вскинул голову. – Гляди, вон слово «добро» мерцает, а вот «любовь».  

Мы молча глядели на маленькие огоньки на тёмном небе и угадывали в них слова, которые не горят в огне, в которых есть смысл. Мы перебирали их в уме, пили крепкий чай, заваренный на костре, и перед нами открывалась вселенная, бесконечно глубокая, бесконечно вечная.  

Иллюстрация: Юлия Юдина