Из письма дяде

Игорь Шестков  

Из письма дяде  

Дорогой Сашенька, ты спрашиваешь, как дела у нас в Берлине.  

По-старому.  

Всадник на белом коне все еще тут.  

Каждый день в Германии заболевают ковидом 250 – 300 тысяч человек.  

Каждый день от него умирают 250 – 300 человек. Один из тысячи заболевших. Мало?  

По-моему это катастрофа. Но в Германии так думают немногие. Привыкли к чужой смерти. Власти постоянно облегчают антиинфекционный режим, хотя ситуация все хуже и хуже. Абсурд.  

Идти в ресторан, на демонстрацию, в музей или на концерт – как-то не хочется. Ведь я старый и толстый. То есть именно такой, каких корона особенно часто отправляет в преисподнюю.  

Врачи даже не скрывают то, что прививки... почти не действуют на омикрон 2. Который сейчас с невероятной скоростью распространяется в мире.  

Жизнь из-за постоянного сидения дома стала серой. Добренькая страна Россия удобряет ее кровью украинцев. Красным по серому......  

Да, да, у нас тоже все дорожает. Для меня с моей воробьиной пенсией – это ой как неприятно.  

На бензин мне плевать, а вот ягоды...  

Некоторые товары или исчезли, или подорожали так, что стали недоступными.  

Мне немного надо... но...  

Сквозь берлинскую какофонию слышится стук копыт вороного коня....  

Да, проклятая война страшно мучает. Совесть ноет. Бессилие грызет душу.  

Это ведь не война, а бойня. Расщепление человечности. Мариуполь прессуют и с суши, и с моря, и с воздуха. И делают это обычные русские люди... кретины... по приказу президента Путина.  

Какая же редкая, подлая гадина. Лжец, вор и убийца. И никого рядом нет, чтобы пристрелить подонка. Потому что все рядом с ним – такие же подонки. И три четверти страны под ним – тоже. А оставшаяся, хорошая четверть страны состоит из патологических трусов. Рабов. Совков. Не обижайся, я ведь был таким же во времена СССР. Тварью дрожащей. Потому и пишу....  

Я так рад, что уехал тогда, в далеком 1990-м. Не легко жить среди чужих... но лучше, чем со своим, вконец оподлившимся народом. Народом-быдляком. Народом-преступником....  

Рыжий конь бьет копытом.  

Для меня эта война – крах. И личный. И метафизический. И наш общий. Да, это конец русской цивилизации. Второй ее конец после 1917 года.  

Конец того самого "русского мира".  

Конец русской культуры.  

Ее ядовитый итог.  

Погибла она в 1917 году. Но позже воскресла в отвратительном формате "советской культуры". А теперь, в феврале 2022 года умерла и эта, вымороченная, гнусная культура совчелов.  

Ее итог – мертвые тела детей Украины. Сожженные фосфорными бомбами, продырявленные осколками снарядов и ракет.  

Ее итог – дебильное население огромной страны, которому даже слово "война" не разрешили произносить.  

Которое верит в кремлевскую лжу.  

Следующая, окончательная ипостась русской культуры – торжество нежити.  

В облаке трупных миазмов.  

И беснующийся фюрер на стадионе....  

Как ты знаешь, киевское издательство КАЯЛА опубликовало три толстых томика моей прозы. Кто их теперь там будет читать? На языке убийц?  

А в Питере издательство АЛЕТЕЙЯ выпустило шесть моих книг. Но я теперь для России предатель. Враг. А враг, если не сдается...  

Все зря... все коту под хвост... тяжко, дорогой....  

Люди тут помрачнели. Боятся, что война придет сюда.  

Раскупают муку и туалетную бумагу.  

Каждый день мы видим на экранах мониторов то, что возможно через два месяца будет и тут.  

Как же мерзко заделаться пророком!  

Как страшно видеть сквозь обычную реальность эти отвратительные многокилометровые белые грибы на горизонте.  

Разрушенные дома.  

И дымящиеся трупы на улице.  

По которой скачет целый эскадрон полупрозрачных всадников на бледных конях...