Закрываю глаза

( в тексте присутствует мат)  

***  

— Мла-а-адой человек! Место уступите!  

Вздрагиваю. Не вытаскивая наушник, аккуратно поворачиваю голову. Свиноматка с двумя детьми. Ладно, можно сделать вид, что не слышу.  

— Мла-адой человек!  

— Да что ж это за хамство такое?! Мама с детками стоит, а ему хоть бы что!  

Бабка, сидящая рядом со мной у окна. Ей-то что до этого? Села, сгрузила на меня свои баулы, так и сиди, молчи в тряпочку. Чёртова маршрутка, ненавижу!  

— Парень, да уступи, чё ты?! Я-то старый, больной, мне бы посидеть.  

— Вот, настоящий мужчина!  

Сорокалетний боров с пивным животом. Старый он, сука. Сидит с ухмыляющейся харей. Щёки розовые, сам аж лоснится. Больной ты, да? Мой тяжёлый рюкзак и искривление позвоночника в трех местах тебя не смущают, ублюдок? Очередной мерзкий визг. Встаю. Тётка, не сказав «спасибо», плюхается жирной задницей на кресло, дети стоят. Десять минут я нюхаю чью-то подмышку и скриплю зубами от боли в спине. Наконец, метро. Боров, бабка и яжмать вываливаются из тесной маршрутки, гремя бутылками, баулами и детьми. Я сажусь к окну и выдыхаю. Теперь можно расслабиться.  

Водитель, кажется, тоже выдыхает. Я гляжу на часы: скоро одиннадцать. Поздно я сегодня, поскорее бы домой к теплу, уюту и одиночеству. Спокойствие нарушают два ввалившихся в транспорт запыхавшихся школьника. Этакие дети хорошей жизни: толстые зады обтянуты модными джинсами, глазки поросячьи, хамоватые и наглые. Заплатив какой-то мелочью, они тащатся в самый конец маршрутки и начинают во весь голос обсуждать тренды русского ютуба. У одного в руках стакан газировки из бургеркинга и теперь, после неожиданной стометровки, он оглушительно рыгает, чем вызывает бурный восторг своего товарища.  

Люди-люди-люди... Мусор-мусор-мусор. Одинаковые на вид и одинаково противные. Я ненавижу их всей душой, всю эту маршрутку. Ненавижу больше, чем водитель, вынужденный, как и я, каждый день видеть одни и те же рыла. И так во всём городе. Нет ни одного уголка, где не будет их. Бабок, блядей, школьников... Понимая, что не выдержу больше ни секунды, выхожу за две остановки до дома. Окраина города встречает меня полумраком и редкими машинами, спешащими домой. По прямой идти долго – срежу через дворы. Сжимаю в руке рукоять ножа и решительно сворачиваю. В наушниках играет Omen. Я с огромной скоростью буквально лечу к дому.  

— Слыш, паря!  

С-сука… Только не сейчас..  

— Чо слушаешь? Телефончик-то у тя неплохой, давай моим будет?  

Двое. Обычные гопники в спортивках. Ладонь вспотела, рукоять буквально влипла в неё.  

— Ты чо, сука, глухой что ли? Я тебе базарю, наушники вытащил.  

Припев. Зрачки расширяются. Назад дороги нет.  

— Как. Вы. Меня. Заебали.  

Нож стремится прочь из ножен. Время словно замедляется.  

— Чо-о-о, мля-я-я?..  

Секунда, я уже рядом. Он видит нож, пытается заслониться рукой, но я быстрее. Клинок входит в шею, явственно слышен хлюп, я с усилием достаю нож. Второй смотрит с ужасом, пятится назад.  

— БЕГИ, СУКА! НАХУЙ БЕГИ, УБЬЮ, БЛЯДЬ!  

Он разворачивается и, спотыкаясь и оглядываясь, убегает. Выброс адреналина прекращается, окровавленный нож выпадает из рук, а я с немым недоумением смотрю на убитого мной человека.  

***  

Струя холодной воды смывает с моих рук кровь. Заляпаны смеситель и раковина, рукава пальто. Зачем? Можно было убежать или отговоритья от них. Почему я убил его? Молодой парень, на год или два старше меня. Он мог быть совершенно нормальным, просто перебрал немного. А ещё его сейчас ждёт мать. Или девушка. Даже если обычная тупая пизда… Она любила его. Какого хрена я сделал?..  

***  

Патрульная машина у универа. Они ждут меня. Охранник всё узнал, и всё рассказал. Сейчас ко мне подойдёт тот офицер и попросит предъявить документы. Я убийца, они чувствуют мой страх. Ищейки ебаные, от них нигде не скрыться! Ладно, бояться рано, надвину капюшон и пройду мимо. Я ведь им не нужен... Не нужен?  

— Молодой человек!  

Внутри всё рушится.  

— А? Я?  

— Зажигалки не будет?  

— А... Нет, простите, не курю...  

Ему не нужна моя зажигалка. Он посмотрел мне в глаза и всё узнал... Всё...  

***  

Кажется, каждый косится на меня. Я знаю половину пассажиров в этой ненавистной маршрутке, они ездят тут каждый день. И каждый из них на меня смотрит. С укором, со страхом, хер знает, с чем ещё. Вот та бабка живет совсем рядом. Она едет так же поздно, она наверняка всё видела! Вот, она достает старый сотовый, набирает какой-то номер... Пожалуйста, не надо. Мне страшно. Я выйду на своей остановке, и меня повяжут. Они найдут тело, возьмут показания у убежавшего, у бабки, они выйдут на меня.  

***  

Девять вечера, сеанс остывшего чая и виснущего интернета. Пальцы всё так же подрагивают. Может, от алкоголя, может, от страха – не знаю. Прошла неделя. Всё кажется страшным сном. Может, мне правда приснилось, и ничего не было? Может, люди в маршрутке не косятся на меня, мне просто кажется? Может, зря шторы задернуты, а свет выключен, и я никого не убивал? Я очень хочу в это верить, но знаю, что они уже близко. Что сухим из воды не выйти. С лестницы раздаются голоса. Причитающая соседка и кто-то другой, спрашивающий мои имя и отчество. Официальный голос, строгий, как в фильмах. Вот и всё. Звонок в дверь. Закрываю глаза.