Серая сказка

Плохой я сказочник.  

В смысле, хороший.  

Мои сказки сбываются.  

Не совсем, не всегда, и не сказки, но  

сбываются.  

Мне бы приврать, приукрасить, я же  

умею.  

Мне кажется, что умею.  

Чего проще -"Сказка в розовых тонах! "  

Хорошее название.  

Тёплое.  

С виду.  

И продаваемое.  

Должно быть.  

Но мои сказки не для продажи.  

Потому и сбываются.  

Потому и серые.  

Со шрамами.  

Которых не видно.  

Потому что глубоко.  

И не каждому позволено прикоснуться к  

ним.  

Разве что нечаянно, играючи.  

Когда все раскрыто.  

Когда не боишься.  

Доверяешь.  

Без условий.  

Но кому те шрамы важны.  

Они глубоко, их не видно.  

А сказка вся на виду.  

Ей доброй быть положено.  

Иначе это уже не сказка.  

***  

Кис-кис-кис...  

Оглядываешься по сторонам в надежде  

увидеть её.  

Увы!  

И голос другой, и зовут не тебя.  

Котов вокруг, как собак нерезаных.  

Породистых, и не очень.  

С ошейником, и без.  

Почти все возле домов ошиваются – и с  

прокормом проще, и приласкать могут.  

Тебя тоже подзывали, колбасой  

соблазняли.  

Подбегал, принюхивался.  

Да, колбаса неплохая, с мясом даже.  

И руки тёплые, которые гладить  

пытались.  

Но глаза серьёзные, взрослые.  

Сразу тебе роль мышелова  

определяющие.  

Поймал – получи свою сметану и порцию  

внимания.  

Не сумел – корочка хлеба и ночуй на  

крыльце.  

Чужие глаза.  

Без грусти.  

Без искры обожания.  

Без игривости.  

Ты понял, чего не хватает в других.  

Игры.  

Ее игры.  

Которая не всегда тебе нравилась. Тогда  

хотелось серьёзного к себе отношения:  

хороший кот – мышей ловит, массаж  

делает, сказки рассказывает – нужно  

погладить, накормить, удобную  

постельку предоставить.  

А тебя трепали, всякими прозвищами  

обзывали, корм разный,  

нестандартный...  

Каждый день – новый.  

Непривычно.  

Непрогнозируемо.  

Стрессово.  

Стабильности хотелось.  

А сейчас раздражает предсказуемость  

встречных.  

Не хватает ее импульсивности. Хочется  

пинка под зад.  

Чтобы сначала больно, потом смешно. И  

смеяться вдвоём.  

Вытирая слёзы с глаз.  

Восклицая: " А помнишь?.. "  

И опять смеяться.  

Искренне.  

Не прячась.  

Но ты ранил ее.  

Может не желая того.  

Ей всего лишь хотелось быть  

единственной.  

Потому и обиделась, когда чужая  

погладить решила.  

А ты взорвался.  

Недоверие оскорбило, видите ли.  

Его, доверие, заработать надо.  

Не каждому авансом положено.  

И что в итоге?  

Форточка закрыта, через которую к ней  

заглядывал.  

"Кис-кис" никто с крыльца не кричит -  

она гордая.  

Ей тоже хочется, чтобы у неё прощения  

просили, даже если она виновата.  

И ты гордый, первым не извинишься.  

И если позовет, не побежишь.  

Хотя, врешь же, побежишь.  

Просто знаешь, что не позовет.  

Бегать, кричать, мельтешить не хочется.  

Хочется просто сидеть и молчать.  

Сидеть с ней рядом.  

У камина.  

Смотреть на огонь.  

И молчать.  

Кис-кис...  

Это не меня.  

Кис...  

***  

"Вот и сказочке конец. "  

Не зря так пишут.  

Ой, не зря!