Творческая дисфункция

Не помню, когда и при каких обстоятельствах меня накрыла творческая дисфункция. Одномоментно буквы перестали складываться в слоги, а от мыслей осталось лишь мычание сквозь мучение.  

Пружина смыслов сжималась, копила энергию и случился ба-бах и дзынь!!! Она лопнула, разметавшись осколками приобретенного опыта. Потом кричал навзрыд, не открывая рта. Бежал стремглав, не сделав ни шага. Рыдал взахлеб, не проронив ни капли. А где-то глубоко внутри уже зарождалась новая, более мощная пружина для других стартов.  

Конец чего-то – всегда начало нового. На ранних этапах оно причудливо и даже уродливо. С кучей шелухи и лишних деталей. Затем всё становится на свои места и, будто переболев тяжелым гриппом, возвращаешься в мир. А он, сука, всё тот же. Тут грызут глотки за бабло, раскатывают танками за инакомыслие и бесстыдно врут корысти ради. Мальчишки здесь никогда не вырастают, лишь игрушки становятся дороже, а истерики – громче. А девчонки по инерции бубнят о целях, которые, возможно, не стоят даже пути к их достижению или придуманы не ими и не про них.  

Натерев мозоль от понятого и принятого, можно нырнуть в бутылку, потеряться в сети, нарисовать образ, которого нет. Но! Есть ли шанс убежать от самого себя? Если рожден отдавать, а не брать и любить, а не позволять – ты сам пружина и никакая сила её не сломает.  

Мудаков хватит на этот век и в прогрессии на следующий. Мир – он больше про войну. Предательство, мелочность и жестокость, а не любовь, честь и дружбу. Есть плюс – миллионы вариантов для развития событий и неотъемлемое право на их режиссуру.  

Чем займусь дальше? Экологией смыслов.