ТЕПЕРЬ НОЯБРЬ

В надежде на магический исход,  

без цели, суеты и вожделенья  

плыву вперёд с морозной длинной тенью,  

со спутницей, хранящей от хлопот.  

По скверику, заснувшему вполне,  

что смотрит сон про дивный праздник лета,  

под сетью крон, там, где асфальта нету  

по золотой рассыпчатой волне…  

Один… но нет, тут кто-то есть ещё:  

вот эти двое с быстрою походкой…  

Игра гормонов юности в охотку,  

мне этот пыл известен хорошо.  

Им сороковник с хвостиком на двух.  

По тротуару бодро, словно в праздник.  

Длиннющих шпилек звук звенит и дразнит,  

как выстрелами будоража слух.  

Её мальчишка странен мне до слёз –  

глухарь безумный в заповедной роще! …  

А ведь сбежать и правильней и проще  

от этих ног, стреляющих всерьёз.  

Сбежать… пока не стала леденеть  

душа, очнувшись за чертой опасной,  

и в памяти останется прекрасной  

та, обречённая брюзжать, стареть, хиреть…  

Не стыдно мне за глупостей поток,  

что в голове гуляет без усилий.  

Ведь запоздалой мудрости бессилье  

из прожитого извлекло урок…  

Бреду вперёд, мурлыча о своём,  

шуршу спокойно мёрзлыми листами.  

Мне по пути с зимою, а не с вами  

к беде двойной спешащими вдвоём.  

Насколько осень выше и мудрей!  

Здесь холода и голубое солнце  

и тонких луж блестящие оконца,  

и белый скрип таинственных дверей.  

Прохлада так возвышенна! Ей-ей!  

И от того душа теплом согрета.  

Пусть каблучки стучат коварно где-то,  

я не предам теории своей.  

Я в мастерской насыплю чёрный чай  

в пузатый чайник белый и блестящий,  

и напишу о годе уходящем:  

Теперь ноябрь…  

Возможно,  

был и май…