О творчестве

Я художником стать хотел -  

Чтобы жизнь всю нарисовать,  

Только времени не узрел,  

Чтобы в рамочке ей не стоять.  

Красок в радуге семь, как нот,  

Может в музыке жизнь описать?  

Преимущество в музыке то,  

Что слепому легче понять.  

Интересная цифра "7",  

Но не цифра сама, а число.  

В апокалипсисе тоже семь  

Тайн с печатями – что суждено.  

И семь дней для жизни дано,  

Все запущены они в круг.  

Жизнь уляжется в семь на семь,  

Русской азбуки матрицу букв.  

Слово – качественный инструмент,  

Образ вызвать. А можно пропеть.  

И не вырубишь топором,  

И из сердца его не стереть.  

Так откуда ж берется оно.  

Ну, конечно же-  

Из головы.  

От работы наших умов,  

С детства все это знали мы.  

Ум наш словно какой-то злодей,  

все активнее день за днем,  

Образует нам формы идей,  

Обжигая их слόва огнем.  

Вот уж слово увидело свет,  

В благодатную почву вошло.  

Облетело всю Землю за миг,  

И сподвижников приобрело.  

Вот поступок свершён, и привычка  

уже жизнь свою обрела.  

На подходе характер, судьба.  

Ай да слово! Ну и дела.  

Рассужденья такие на миг,  

Натолкнули меня на вопрос:  

Как слова надо заплести,  

Чтоб творить как Иисус Христос?  

Надо с мыслей своих начинать.  

Генератор идей всех промыть.  

Не в ведро чело окунать.  

И уж точно не в водке топить.  

Сперва надо постичь тишину,  

и нащупать сюжетную нить,  

завязать пару узелков,  

и узоры начать выводить.  

И когда образ сложен – тогда,  

Своих слов начинай подбор.  

Черпай их щепотками соли,  

Чтоб не начался перебор.  

Дабы не засорять пространство,  

Что так тщательно расчищал,  

Через пост, молитву и пьянство,  

И излишка чтоб не писал.  

Взвесить надо до слова, до буквы  

Каждый собранный сердцем обра'з,  

Пробирал, чтобы резкостью лука,  

Слезных речек читающих глаз.  

Чтобы этой соленой водою  

Смыть с очей помутневших  

всю грязь,  

И заставить сиять их по новой,  

Кто читает душевный рассказ.  

Кто-то остро заметит и скажет:  

– Проку что от сплетений в словах?  

Нефтяных же в них нету скважин,  

И слова не измеришь в деньгах.  

– Но стихи ведь от слова «стихия», -  

Будет твердым на то всем ответ, –  

А стихии есть часть природы.  

И беда в ком ни капли их нет.  

Не зовут их – они приходят,  

И врываются вихрем кружа.  

Налетают ветрами, дождями,  

И ликует, проснувшись душа.  

Напивается, пробуждаясь,  

Очищаясь твореньем стихий:  

Огнём ярким в морях отражаясь,  

Твердью к свету пытаясь идти.