Живущие в ветре

Шагают в пыли поколенья без звука,  

И каждый таит за плечами года.  

Здесь жизнь — не загадка, а будто наука,  

Где правду стирает в заботах среда.  

Кричат небеса над простором земным,  

Но в окнах домов отражается будни,  

Где хлеб пополам и обед за одним,  

Где завтра, как вечер, всё так же труден.  

Смеются на лавках уставшие лица,  

И в пальцах табачных дрожит их покой.  

Они научились с бедою мириться,  

Живя между хлебом, весной и войной.  

В глазах их — дороги, что стерлись от взгляда,  

В устах — имена, что ушли на века.  

А в сердце — любовь, что не требует клятвы,  

Лишь жест доброты, что живёт на руках.  

Рождаются дети — и крик их, как знамя,  

Рассветы встречают застывший фасад.  

Им в будущем верится, пусть и с изъяном,  

И в старости вновь оживает парад.  

Бредут по аллеям старушки с заботой,  

Считая копейки, как звёзды в реке.  

И каждый их день — это подвиг работы,  

А ночь — это ласка в забытом платке.  

Они не герои, не боги, не клены,  

А просто те самые: «люди живут».  

Их души — как трещины в старом дереве,  

Где птицы весной продолжают свой путь.  

И в каждом молчании, в каждом прощанье,  

В любой недосказанности бытия,  

Скрывается вечное их обещанье —  

Не сдаться в том мире, где правит беда.  

Идут, затаив под шинелью тревоги,  

Сквозь вечер, сквозь мрак, по пустым городам.  

Несут в себе веру, как хлеб на дороге,  

Как свет, что не гаснет в чужим временам.  

Пусть нет у портрета героев великих,  

И статуй не ставят на главной прямой,  

Но каждый из них — это страж у великих  

Врат жизни, что строятся твердой рукой.  

Живущие в ветре, в дождях и в рассвете,  

В балансе меж болью и словом «вперёд»,  

Не станут кричать о судьбе в интернете —  

Они просто верят, что время спасёт.