«В каждом из нас — человек»

В глазах у прохожих — забытого века  

Истёртые строчки бессонного сна.  

Судьба — не игрушка, не книга, не лекция,  

А голос, что шепчет в метели: «Весна».  

В ладонях натруженных — камни и листья,  

А в сердце — глухая, как рана, печаль.  

Всё то, что не видно в суете и в мыслях,  

Несёт человек через беды и сталь.  

Не всё в этом мире измеришь монетой,  

Не всё объяснишь, что горит изнутри.  

Есть что-то святое в обыденном свете,  

Что держит нас в жизни, когда нет зари.  

Идёт человек по дороге безмолвной,  

Несёт за плечами и страх, и позор.  

А в слове простом — неподъёмное, гордое,  

Как будто бы в нём переплавлен весь спор.  

Он плакал в углу, незаметный, беззвучный,  

Он хлеб разделял, не считая на вес.  

В нём тайны эпох, необъятные случаи,  

Он жил — и в нём весь человечий прогресс.  

Он мог бы сойти с перепутья на полпути,  

Он мог бы предать, но не сдался внутри.  

Он падал, вставал, умирал — чтобы помнить,  

Что значит быть живым, несмотря на рубцы.  

Он не был героем, не знал многословий,  

Он просто смотрел — и в том взгляде был мир.  

Он молча любил, несмотря на условья,  

И в этом молчании жил целый эфир.  

Никто не заметит, как горько бывало,  

Когда он в ночи находил в себе свет.  

Никто не услышит, как хрупко звучало  

Его "я пройду", если выхода нет.  

И в каждом — отзвук незримого пламени,  

Что сердце за сердце ведёт через лед.  

Ведь люди — не звери, не числа, не знамения,  

А свет, что восходит, где пусто и нет.  

Так помни о нём, проходя мимо площади,  

В прохожем, в ребёнке, в старухе седой —  

Он — человек, что рождён не для подлости,  

А чтоб быть доброй и правдой земной.