«И пусть не сбудется — но будет жить…»

И пусть не сбудется — но будет жить,  

Как хрупкий стон в замёрзшем подоконнике,  

Как тень любви, что не смогли решить,  

Но сохранили в ломаном рисунке.  

В ней — всё, что не сказали до конца,  

Что не успели в спешке обернуться,  

Что жгло, как крест, но не сломало нас,  

Что научило — лучше не вернуться.  

О, как в молчаньи раскрывается строка,  

Когда глаза глядят сквозь расставанье,  

Когда в душе не просится рука,  

Но сердце всё ж горит от узнаванья.  

Нельзя забыть касание весла,  

Что разрезало воды равнодушья.  

Нельзя забыть, как жизнь твоя была  

В коротком сне — чуть ближе и послушней.  

Там, где не просят, всё же ждут всерьёз,  

Там, где не помнят, всё же не стирают,  

Где даже самый незначительный вопрос  

Способен оживить, когда теряют.  

Прощай — не значит, что закрыт чертог.  

В прощанье тоже дышит откровенье.  

Оно — как дождь: уйдёт с небес, но в срок  

Вернёт цветам заветное рожденье.  

И мы живём — в разлуке и в пути,  

В любви, что выше громких обещаний.  

Мы — тени чувств, что научились быть  

Без лишних слов, без рвущих оправданий.  

Когда цветёт невидимый апрель —  

Внутри всё зреет, как вино в подвале.  

И, даже если день несёт метель,  

Останутся тепло, следы, детали…  

Не надо нам бессмертия в веках.  

Пусть память будет — тонкою, но ясной.  

И если где-то дрогнет вдруг строка —  

Значит, любовь… ещё не всё напрасно.