Меня зовут Артём. Я родился в маленьком городке на границе леса и поля, где ветер пахнет яблоневыми садами, а весной через окна стучатся пчёлы, путая стекло с небом. Этот рассказ — о хлебе, бабушке и о том, как один кусочек может изменить сердце.
Когда мне было девять, я гостил у бабушки в деревне. Она вставала раньше всех, топила печь и месила тесто. Казалось, её руки знали, как успокоить даже самое беспокойное утро. У неё был старый деревянный стол с царапинами — «жизнь на нём отплясывала», — говорила она. Я всегда наблюдал, как она бросает в тесто пригоршню любви и щепотку терпения. Она называла хлеб живым, потому что он «дышит, ждёт и прощает».
Однажды я тайком взял корку ещё тёплого хлеба и спрятал её в карман, чтобы похвастаться перед мальчишками. В школе мы играли в «войнушку», и я вообразил себя солдатом с пайком. Я делал это не из жадности, а чтобы казаться важным. Но когда один из ребят, Петька, заплакал от голода — его отец ушёл, а мать болела, — я вдруг протянул ему ту корку. Он взял её, будто сокровище. Мы сидели молча, как взрослые. Он жевал, а я смотрел, как хлеб согревает его ладони.
В тот день я не сказал бабушке, что украл хлеб. Но вечером, когда она отломила мне ломоть и сказала: «Ешь, внучек, хлеб — это не еда, это забота», — мне стало стыдно. Я хотел рассказать, но она уже знала. Просто обняла и прижала к себе, как в детстве прижимают варёный картофель к щеке — горячо и с любовью.
Прошло много лет. Бабушки не стало, но я пеку хлеб каждую субботу. Замешиваю тесто молча, без спешки. Иногда зову соседских детей — угостить, поговорить. Петька вырос, работает на почте. Раз в год мы встречаемся, и он всё вспоминает ту корку. Говорит: «Ты тогда спас меня». А я улыбаюсь и отвечаю: «Нет, это хлеб нас всех спас».
–--
Мораль: Иногда самый тёплый поступок прячется в самом простом — в корке хлеба, протянутой вовремя.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.