Сквозь гул орудий — тонкий детский голос,
Средь пепелищ играет в тишине.
Ему бы — солнце, книжку, хлеб и школу,
А он растёт в запекшейся войне.
Ему бы маму — с кашей на подносе,
А он — за братом по лесам ползёт.
Нельзя ему ни плакать, ни проситься —
Он слишком рано стал жить напролёт.
Сестра у пня бинтует чью-то руку,
И ей всего-то восемь, может, семь.
А в небе — ворон, страх и чей-то звук… И
Ей снятся хлеб, берёзы, день без темь.
Они идут, босые, по обломкам,
Несут игрушки — куклу без лица.
В глазах — ни зла, ни жалоб, только горько
Стоит надежда — всё же до конца.
В овинах спят, в сырых подвалах — кушать
Они не просят: стиснутый живот.
Они умеют ждать, прощать и слушать,
И взгляд у них — как будто наперёд.
Детей войны не лепят в мавзолеях,
Не вяжут им на шеи ордена.
Они — как боль, и праведнее веры
Их тихая и жгучая вина.
Что не допели, не доели, свыше
Судьба им шепчет: «Вы — живая сталь».
Они мечтали просто жить… Но слышишь? —
Из детства шёл победный их вокзал.
И если вдруг ты слышишь гул разрыва —
Вспомни про тех, кто ждал и не дождался.
Они — не тени. В каждом сердце — живы.
Дети войны… Они в нас отражались.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.