Вновь майский свет срывает шаль,
Над памятью стоит тревога.
Восьмидесятая весна — печаль,
Что шла через фронтовую дрогу.
Плывут знамена в небесах,
Ветра листают старый альбом.
Седой солдат в простых глазах
Несет и правду, и погром.
Он видел смерть, он знал беду,
Он зарывал друзей без гроба.
И хлеб черствел в его ряду,
И кровь свистела без надзора.
Он не просил за подвиг сны,
Он возвращался — чтоб молчать.
Лишь иногда — весной войны —
Он мог на кладбище застать.
Там всё стоит. Покой, венок,
Трава сквозь мраморные плиты.
Он помнил взрыв, и каждый ток
Солдатской боли и обиды.
Но выжил. Ждал. Нес славный груз
Сквозь поколенья, страх, измены.
И сыну выдал — как союз —
Рассказ о битве под Смоленском.
А внук рос… шапка набекрень,
В планшете бой — игра без боли.
Он не поймёт тот чёрный день,
Когда сгорела часть от воли.
Но в майский день и он встаёт —
Когда звучит салют и гимны.
Что-то в душе его плывёт,
Как будто шепчут тени зимы.
— Смотри, малыш, — старик сказал,
— Здесь тишина — но здесь не пусто.
Ты знай, как прадед воевал,
Чтоб был твой завтрашний — без чувства…
Без чувства страха, смерти, зла,
Без марша в грузовых вагонах.
Чтоб мать не плакала у зла,
Что звёзды клеит на погоны.
Чтоб жизнь цвела, и хлеб был тёпл,
И пели школы, и рассветы.
Чтоб ты запомнил вечный столб
Слова: «Живите. Мы — не мертвы».
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.