О ней

Дни проходят месяцами, но ты можешь и не знать, что есть та, кого порою, девочкой хочу назвать.  

Милое душе создание, что стремится убежать от того чего не знает и боится узнавать.  

Сколько вынести не ясно этой пташке довелось, доверяться ведь опасно, оперенье обожглось.  

Будем думать, то что можно из плохого все сбылось, пожелаем ей удачи и отсутствия авось.  

Пусть настанет радость снова, снова, снова и опять; именно такого слова я хочу ей пожелать.  

Я так много о ней думал, забывал и вспоминал, о чем грезил в те моменты, все равно не понимал.  

Не понять ее мотивы, хоть и скажет их она, прячется, что за тростиной, в упор даже не видна.  

Мне нужна она как муза, может быть ее искал, но от жизни несчастливой, людям верить перестал.  

Жизнь ее побила тоже, с виду то она сильна, гордостью прикрылась сильно, а при мне бы не должна.  

Нравится ее фигура, ножки, руки б целовал, как же будет потом стыдно, что такое написал.  

У нее глаза такие, темные как дно Байкал, не понятно о чем мыслит, глубже цвета не встречал.  

Здесь бы надо продолженье, чтобы внешность описать, но пожалуй невозможно, коль ее не повстречать.  

Стишки эти, сам не знаю, почему ей стал писать, а наверно потому, что думаю о ней опять.