clear witches

О вечеринках писал каждый пост-модернист, мета- пытается не писать, я где-то между и скучаю в тёплой ванне. Вот вам очередная форма, содержание, воспоминание, reminiscence, чей флёр пока не смешался с паром ванны и будет витать меж предлагаемых букв.  

Ладно, прочь литературные игрушки. Witch-house — истинно русский рейв, рейв для грустных и своё комьюнити (от слова cum, разумеется). Врубайте Summer of Haze, чтоб мы были на одной волне, и я остался понят — а, впрочем, перейдём ближе к делу, к рейву минувшей ночи, кислотным софитам, танцующей пастве в монохромном DC (dress-code, типа), к недосыпу, Радости Моей, Весне и всему, что я люблю своей израненной русской душой. Если какое-либо слово вас триггернуло только что, то прощайте — нам друг друга не понять, я один здесь; меня там было много, а вас не было совсем. Нечего искать во мне НСДАП-овца, овца; не будем пререкаться, друзья — смерть рядом, и у неё не мои и не ваши руки.  

Анти-мерси за оскорбление, я не спал минувшей ночью, это видно — как видно, что рассказывать я не собираюсь, и на то есть веская причина. Ты ведь не включил то, что я просил, решил было, что немых букв в молочном пару достаточно — этого достаточно лишь, чтобы не доверять тебе, только-чтец. Так трудно настроиться, что ли, я за тебя всё не сделаю; я пишу для творцов и для раненных душ: первые послушные, как witch-house паства, вторым не западло (игра ‘найди себя’); скобки врут, это элементарное взятие на слабо, рад, что ты не попался. Пойду дальше странствовать по сеттингу, жди меня и не скучай.  

Тут важно извиниться за самовольный переход на ты; также напомнить, что мы не соавторы, и я один здесь — творю как хочу, пока не доказано обратное.  

У меня есть немного времени, прежде чем я поймаю обморок и отрублюсь в горячей, как Большой Взрыв, ванной; более того, одним witch-house мой опыт в рамках текста не исчерпывается, я всё пытаюсь перейти к описанию окружившей меня ночью действительности и далее курьёзно-серьёзного случая — но высасываю из головы, и это чувствуется. Невозможно больше четверти часа слушать звук сосания, это некрасиво, неэтично и просто по-вуайеристски; я уверен, что читатель не извращенец и давно бросил сие безнадёжное, как Масленица в день поджога, чтиво.  

Если не бросил, то зря — сейчас будет пощёчина, о человек. Ты, я и все остальные просты, как колобки, нам всем скажешь слово ‘нарратив’ или ‘актуализируйся по Маслоу’ — мы за изречившим и в гроб пойдём, как за пастором пустых смыслов. Конформнее нас разве что флюгер или рыба-прилипала, и паруса наши реют от чужеродных, заморских ветров. Такой вот краткий памфлет родному скрежету извилин, пусть простит меня первоначальная их смазка.  

Уроборос — змей благородный, пока не начинает свой хвост обсасывать, как петушка на палочке; в фразе No Homo нет стыда, пока мой латентный гей-радар направлен в мир, а не во внутреннюю Абиссинию. Я верю: всё, что написано о любви — пошло, ведь оно написано, а не сказано украдкой в хладное лицо, изнывающее от любовной жары (красной, как морковь). Я бы сказал, что любить — это смывать чужие слёзы своими, но вы до сих пор ухмыляетесь с гей-радара, так что не к месту уж эта метафора на глаголы.  

Oh, I see u are a man of culture. Пока читаешь, подумай над любимым сюжетом, выдуманным и реальным персонажем из нашей одиозной, на зрелости лет, культуры. Stay tuned, show must go on, пока я не потеряю сознание — контент обязан выползать из свалки в моей голове, чтобы внутренние Вавилонские башни не пали под собственным весом. Считаю, что заслужил каждый тетракубический сантиметр своего пафоса и предупреждаю: каждый, кто покусится на даже запятую, встретит сопротивление. Впрочем, дерзай долбануть по кремню, и искры от него согреют либо спалят твой спальный район. Будь осторожен, детишка.  

Лучше своими руками задушить внутреннего Андрия, не находите? Коли и тут не нашли общей точки, моя радиоволна продолжит (с вашего молчаливого consent, конечно) жгутом обвивать деликатную шею вашу. Лебедь тонет в белом шуме и поёт вам свою прощальную песнь, о слушатели, не правда ли, как это интересно? Не интереснее Уробороса, мистер Блейд, господин Кармазинов передаёт вам привет, впредь не торгуйте восточной культурой мимо кассы. Милей коллективного счастья только личное горе; любую монографию можно выучить by heart, но лишь творчеству товарищей скажешь ‘жиза’; остальное покажется шизофазией или попросту белым шумом. Круг замкнут, как электрическая цепь — welcome to Сансара, чёрный лебедь.  

Бродяги с картонкой ‘The end is coming! ’ предвосхищают свой личный конец (кинь им монетку), каждый лудоман — в душе Нострадамус, и с каждым ты бы мог найти общий язык, но отчего-то не стал (отчего, интересно). Постирония — это нулевой градус серьёзности, это Балтика-нулёвка, которой запиваешь атаракс, это язык шуток, слёз и смеха, это новая латынь, это…  

Должен признать это, пока ты сам не заметил. Порой я чую себя старьёвщиком; чаще девочкой-тинейджером с розовой радужкой глаз, которая обязана (es muss sein! ) биться стёклами внутрь. Как я страдал(_а), Толька Чтецович! Каждый пошляк с карими, как сиденье в метро, глазами норовил выколоть мои и объяснял свою самовольную казнь, своё свежевание меня как библейского ангела, каким-нибудь ad hominem: культурщиной или, того мерзотней, вкусовщиной. Я ненавижу всё, что когда-либо меня травмировало, я люблю всё, что было косто- (или, более обще, травмо-) правом — намеренно или нет. И ныне наивно полагаю: мы тут все из этих, которые не сдаются. Кто не графоман — пусть кинет в меня рецензию.  

Где стори про вичхаузе, Джонатан? Ты надоел исповедоваться, мы (читатели) не волки и не психотерапевты на полставки; ты хорошо пишешь, и мы схаваем твой контент, даже если он слишком похож на твоего ребёнка внутри. Мы не критиканы, не оценщики и не скупщики краденого (всё равно тебе никто не заплатит), но выполняй обещанное, травмированный айтишник-невротик, пипл требует контент, а не розовые, как твои глаза, сопли. Мы не Бог — не страшны и не осудим, но, как Бога и тебя разделяет купол трансцендента, нас с тобой разделяет сеть и экран. Пиши на здоровье, а мы прочтём, как найдём свободную минутку. Но прочтём непременно, ты нам дорог живым, кончай умирать в текстах и выбирать трек, под который не стыдно свести с собой счёты.  

Ладно, господа зрители, у нас темнеет в глазах, занавес рискует закрыться до того, как начнётся представление. И бывшего Бёрдмэна, пустившего на сцене реальную пулю в нос, не воспримут всерьёз… У нас совсем мало времени, прежде чем Real Life заберёт нашу жизнь и оставшиеся свободные миги (подмиги, ага).  

Итак.  

было впечатляюще я знатно порейвил ограбил половину бара впервые попробовал лонг айленд айс ти парил ашкудишку со вкусом личи прям на танцполе фоткал музыкантов (VSN7, стильный молодой человек; STS-51L, мощный мой ровесник; Радость Моя a. k. a Полея Увода (без описания, он анонимус)) позвал среди ночи свою подругу с которой мы аккуратно романсили она дала попробовать свою ашкудишку со вкусом ананаса потом свалила на такси а я под утро слушая CREEPYMANE тоскливо парил свою личную парилку ещё какие-то девчата спросили чего грустный такой не говорить же им чего улыбнулся и дальше сел притворяться мёртвым что называется play dead  

Если и это вас в конец не отпугнуло, то прочтите ещё чуток. Знаю, коллекция стилей и, тем паче, тараканов другого человека может отталкивать; подозреваю также, что вы утомились. Понимаю вас — никому не нравятся ребусы, особенно граничные с культуральным психозом и без ответов с задней стороны; более того, они звучат гротескно, ненадёжно и вызывают столько доверия, сколько история Лолиты или что Набоков действительно коллекционировал и изучал бабочек; был энтомологом, если доверять википедии.  

Потерпите чуток, скоро по плану антракт с грампластинками и перерыв на тик-ток — если, конечно, жалуете (а вы, судя по всему, жалуете) СДВГ-контент. Не прячьте глазки, я не залез в вашу голову, просто сам такой и говорю лишь от себя и про отсебятину. Я не трону никого, кто не тронет меня; и пойду по рукам, как по ковру из тел, с одной лишь мономанской целью, ведомой мне и братьям моим в литературе. Мир дому их и святой огонь их чреслам.  

Надеюсь, никто не переврёт моё бытие как технаря-писателя — а впрочем, какая разница, что скажут за спиной лжецы и ненадёжные рассказчики. Семья, друзья и хобби — вот мой триединый круг и то, во что я до сих пор верю; помимо ещё кое-кого, чьи последователи написали самую популярную книгу, которую, к тому же, чаще всего крадут, если верить статистике. У каждого свой путь в церковь, и если Эмиль Чоран признал и проклял себя как статиста, то я — всего лишь стилист.  

•••———•••  

BITCHES, делаю чисто  

Мой стилист — стилист твоего стилиста  

Эй, Дора!  

Да!  

Дура?  

Да!  

Почему дура?  

Почему? Да потому что Андрей Пирокинезис звучит как расцвет сакуры на закате дня  

Послушайте!  

Время тянется, как сироп  

она шепчет мне  

ты дурак  

(pyrokinesis — Цветами радуги. mp3 playing on the background)  

ТОЛЬКО НЕ ВКЛЮЧАЙТЕ ТРИ ДНЯ ДОЖДЯ ОНИ МАЛЕНЬКИЕ ТУПЫЕ ПРОДАЖНЫЕ ФАШИСТЫ Я ЛИЧНО ОТМЕНИЛ ИХ КОНЦЕРТЫ СЛАВА ВЕЛИКОМУ НИЧТО  

(emptiness — SHAMAN rmx)  

I gotta burn your eyes  

Until u feel ur lies  

На кого я в итоге работаю  

Зачем вынимаю стихи оттуда  

Мои овцы разбрелись по волкам  

ВЫ МЕНЯ ВСЕ ЗАЕ, Я ХОЧУ НА БАЛИ, ТАМ МОРЕ ТУС; УВЕЗИТЕ МЕНЯ НА WITCH-HOUSE, Я ЗДЕСЬ УСНУ И ТАМ ПРОСНУСЬ  

— Какую музыку ты слушаешь?  

— Разную.  

— Какая, нахуй, разная музыка?  

— Чё ты доебался? Вот, на, послушай.  

*shuffle-nu-emo-screamo-noise-post-meta-grunge-punk-never-dies-memphis-satanic-core*  

Понравился ролик? Убери галочку под моей авой, будь ласков. Дальше — больше!  

———•••———  

Ладно, перерыв на contemporary music и тик-ток окончен — я вернулся из внутреннего сеттинга и теперь с вами, во внешнем. Обещал выше курьёзно-серьёзный случай после вечеринки — я уверен, он уместится в следующий абзац.  

Выйдя наружу с метро, я шёл домой, счастливый и разбитый. Район у меня юго-западный (как паук в паутине угла камеры Цинцинната), читай — неблагополучный. Хотел поскорее пройти мимо всех агрессивных товарищей, принять душ и упасть на кровать на десять часов, но мой путь преградил, по классике, измождённый парень с синяком-колодцем на сгибе правого локтя. Тормозит меня, значит, говорит:  

— Кошелёк или жизнь.  

Направил на меня нож, танто. ‘Им ещё сеппуку на рассвете делают’ — подумал я неспавшей головой, усмехнулся и выдал в ответ:  

— Мне нужно подышать.  

Имея в виду семь вдохов самурайских, чтобы принять решение. Жизнь важнее, а кошелёк дороже — так показалось этим пост-рассветным утром. Естественно, он моментально огорошил меня:  

— Я тебя порежу, бля, шкет! Бабки мне гони!  

Ну, тут я впал в секундный ступор, вспомнил, что все боятся сумасшедших и стал раздеваться. Он стоял, в свою очередь сам огорошенный, не зная что делать в данной социальной ситуации. Оголившись до торса я, ловя мускулами сентябрьский ветерок, зыркнул в него взглядом и заорал:  

— РЕЖЬ, БЛЯ, ТРУСИХА! ЧЁ, СЛАБО?  

Он убежал.  

Поверил в это и вымер? Лох! Не было никакого наркомана, я спокойно дополз до дома и упал спать. Мораль думай сам — и, желательно, без запросов в яндекс а-ля ‘clear witches by jonathan blade смысл’. Ясных, однозначных ответов ни один автор не даст, таково уж свойство авторов, мир их праху; держи хоть текстовый швейцарский ножик на память.  

В абзац не поместилось, да и в целом какой-то слабо контролируемый хаос получился, разбитый на смысловые осколки. Надеюсь, никто не порезался.  

Зато теперь вы знаете кое-что о моей глубокой любви к жанру ‘славянский witch-house’. Пользуйтесь описанным во благо и храните русский рейв, господа. Надеюсь вместе с вами, что он когда-нибудь воскреснет.  

Вряд ли вас тут много, впрочем — перейду на единственное число под конец. Будь здоров и помни — всё придумали до нас.  

Удачи.  

Теги: анти-диалектика, метамодерн, нервы, юность, сон, смерть, Сизиф, Альбер Камю, развлекательный контент, толпа литераторов через тридцать семь лет, русская тоска.  

Хештеги: #no_mercy #help_urself #гротеск #коллаж #ямы_метамодерн #падающего_поддержи #комплекс_канье_уэста  

и это всё, что я написал