Штат Алабама 2

Поздняя ночь. Штат Алабама. Тишину маленького поселения прерывает пение сверчков, проснувшихся из-за пробежавшего тёплого ветерка. В самом центре посёлка, рядом с церковью расположена уютная хижина, в единственной из домов в которой горит свет свечей белого воска. Экстрасенс в седьмом поколении закрывает один глаз ладонью, раскидывая караты «Таро».  

– Простите, мы уже не знаем просто, к кому обратится… Мы не знаем… – причитала темнокожая женщина, занимая место прямо напротив экстравагантно одетой ясновидящей. – Вы… вы видите, кто мог убить моего сыночка? – проглотив тяжёлую слюну произнесла Фина.  

– Её руки в крови. Много крови и самой разной, – закрыв глаза произнесла экстрасенс, водя раскрытой ладонью над картами.  

– Её? Это… женщина? – на этот вопрос своей клиентки женщина посмотрела внимательно на картинку карт, которые выпали при раскладе.  

– Да, вижу, дело именно в женщине. Последняя кровь вашего сына именно на женских руках. Смотрите, какая карта интересная выпала. «Десятка мечей». Да, карта смерти. На женских руках его и встретила смерть.  

– Боже мой! – Фина не смогла сдержать слёз. Её кудрявые волосы рассыпались по плечам, закрывая мокрые и покрасневшие глаза. – Вы можете дать хотя бы какой-то намёк, как нам её найти?  

– Я вижу только «ведьмин поцелуй» – рыжие волосы.  

– Рыжие, поняла, – дрожащими руками записала Фина в свой телефон.  

– Постойте! – голос экстрасенса повысился на несколько частот. – Дело в… – волнующее молчание охватило коморку.  

Женщина закрыла вновь один глаз правой ладонью, а левой – схватила маленький кусочек мела. Прямо на поверхности стола она начеркала имя: «Мартин».  

– Вот. Дело в неком человеке, который носил имя Мартин.  

– Голова кругом, простите. Нужно на воздух, – подпрыгнула женщина. В её блокноте только и осталось описание рыжеволосой девушки.  

Фина торопливо попрощалась с экстрасенсом. Выйдя на улицу, женщина ещё постояла несколько минут, глядя, как курит её муж прямо чрез окно машины. Такой же темнокожий, с седой бородкой, на голове чёрная бандана, придерживающая кудрявую чёлку.  

– Ну чего там? – ярким африканским акцентом произнёс мужчина, выбросив окурок.  

– Нашего сына, Зикимо, – начала женщина, садясь в машину на переднее сиденье к мужчине, – Убила какая-то женщина.  

– Чего? – тот завёл авто пытаясь перебить своё негодование и злость громким звуком мотора. – Какая ещё женщина?  

– Рыжеволосая, – подбирая слёзы ответила Фина.  

– Я так и знал, что эта твоя колдунья шарлатанка.  

– Ещё она имя назвала. Мартин, кажется.  

– Мартин? – искренне удивился Зикимо. Его мысли ушли в воспоминания о перестрелке в Атланте. Ноги автоматически нажали на педаль газа.