Время - Назад

Работа – дом, дом – работа. И так по шесть дней в неделю, пятьдесят две недели в году. Не жизнь, а какое-то бессмысленное, однообразное, унылое существование. Душный, неуютный кабинет. Строгий, вечно орущий по любому поводу (и без повода), начальник. Маленькая по московским меркам зарплата. И практически нулевые шансы карьерного роста. Не о таком будущем я мечтал в детстве. Но судьба, видимо, решила распорядиться по-своему.  

А ведь как всё хорошо начиналось. В детстве я был умным, талантливым ребёнком. Ну, почти вундеркиндом. Хорошая семья, хорошая школа, отличные оценки, победы на олимпиадах по физике и математике. Затем золотая медаль, выпускной вечер и совсем неплохие перспективы на будущее. Я иногда думаю, где и когда я успел облажаться? В какой момент жизни свернул не на ту дорожку, после чего всё пошло наперекосяк? Может, когда после школы, из-за одной-единственной ошибки провалил экзамен в МГУ им. Ломоносова? Или когда расстался с дочкой нашего соседа, ныне влиятельного бизнесмена Старославского? А, может, это случилось, после того, как из множества вариантов я умудрился выбрать работу, не сулившую ни карьеры, ни уважения, ни достатка?  

Вот я и остался у разбитого корыта. Я Антон Антонович Авоськин работаю младшим бухгалтером в страховой компании Росгарантия. Долгие часы напролёт я монотонно перекладываю с места на место стопки бумаг и до тошноты, до одурения считаю и пересчитываю бесконечные ряды цифр. После работы я спускаюсь в метро и еду домой в свою маленькую убогую квартирку на окраине Москвы к сварливой некрасивой жене, которую ненавижу всем сердцем. Каждый вечер она долго и уныло пилит меня, что приношу домой мало денег, что уже двадцать лет сижу на одной должности, и что я вообще по жизни – последний лох и неудачник. А я просто молчу. Молчу и ем, приготовленный ею, кислый мерзкий борщ, затем смотрю по телику вечерние новости и ложусь спать. А на следующий день всё повторяется заново.  

Так, наверное, могло продолжаться вечно, если бы не одна удивительная встреча, в одно мгновение перевернувшая всю мою жизнь. Я часто думаю, каковы были мои шансы в тот день столкнуться с этим человеком в огромном, двенадцатимиллионном городе? А может, это вовсе не было случайностью? Может, это он сам нашёл меня? Я теряюсь в догадках. Тому, что произошло сложно дать простое, логическое объяснение.  

История моя началась ранней весной. Честно говоря, терпеть не могу эту пору года. Когда на газонах тают остатки грязного снега, над головой пригревает яркое солнышко, а на улицах появляется много красивых женщин, меня вдруг накрывает невыносимый, жуткий депресняк. Именно тогда я почему-то так остро ощущаю себя несчастным, потерянным и никому не нужным неудачником. А ещё в начале марта мне каждый год приходится отмечать свой день рождения. Глупый, тоскливый праздник. Каждый раз чувствуешь себя ещё на год старше и с грустью осознаёшь, что времени изменить проклятую жизнь осталось ещё меньше. Кризис среднего возраста…блин. Круглая дата, и лишний повод почувствовать всю ничтожность и бессмысленность своего существования. Сорок лет – это такая большая жирная черта. Рубеж, перейдя который, вдруг осознаёшь, что всё лучшее в твоей жизни осталось далеко позади. Отныне и до глубокой старости я буду всё так же в должности младшего бухгалтера ходить на работу, получать там постоянный нагоняй от шефа, затем возвращаться в свою маленькую грязную квартирку, есть мерзкий кислый борщ и слушать бесконечное нытьё своей жены Зойки о нехватке денег, протекающих кранах и перегоревших лампочках. Больше всего было обидно, что мой возраст и близко не соответствует моему жизненному статусу. К этому времени все нормальные мужики уже успели построить или купить дом, вырастить детей и добиться уважения окружающих. У меня не получилось. Сам виноват. Видимо, плохо старался.  

Юбилей мой отметили дома. В гости Зойка пригласила лишь своих туповатых подруг. Она даже не сочла нужным узнать моё мнение по этому поводу. Вот, тварь… Она всегда так поступает. Ещё один отличный способ меня унизить. Мол, она в доме хозяин, и такие вопросы решает без моего участия.  

Сомнительное это удовольствие, провести свой день рождения в компании стареющих домохозяек и слушать их бесконечные разговоры и телесериалах, магазинах, соляриях и проведённых отпусках. Меня там вообще не замечали. Целый вечер я тихонько сидел в углу и ждал, когда всё это закончится. Вот тебе и весь праздник… блин.  

На следующий день на работе меня даже никто не поздравил. Там я тоже был невидимкой. Маленький серый человек, который часами напролёт сидит за своим столом и десятки раз перепроверяет одни и те же счета, отчёты и квитанции. О моём юбилее вспомнил только шеф, когда орал на меня в конце рабочего дня. Сказал, мол, тебе Авоськин уже за сорок перевалило, а ты, как был дураком, так и остался. Меня это задело. Очень сильно задело. Сам не знаю, почему…  

С работы я пришёл весь взвинченный и раздражённый. А тут ещё Зойка с порога начала донимать своими дебильными упрёками. Мол, один её бывший кавалер стал директором крупного банка, а другой купил виллу на Лазурном берегу. Вот, дура лживая. Сколько же в ней дешёвых понтов? Раздражение и злоба всё сильней давили на моё сознание. Ты на себя в зеркало посмотри, мышь серая! Кому ты вообще такая нужна? Знаю я твоих бывших кавалеров. Сплошные пьяницы и уголовники. Вот я, в своё время, действительно был знаком с девушкой, лицо которой нынче мелькает на всех телеканалах. Певица, телеведущая и просто красавица Вика Старославская. Когда-то она жила по соседству, а теперь мы с ней находимся в разных мирах. Зойке до её уровня, как до Луны раком. Впрочем, я её этим никогда не упрекал. Зачем зря ворошить прошлое. Мы с Зойкой вообще редко нормально разговариваем. Точнее, говорит в основном она, причём на повышенных тонах, а я обычно молчу. Промолчал я и в этот раз. Тихо ушёл в другую комнату, чтобы не слышать её бессмысленный бубнёж.  

Я часто думал, а было ли у нас вообще с Зойкой хоть что-то хорошее в совместной жизни. Хоть какие-то приятные и счастливые мгновения. Пытался, но всё никак не мог вспомнить. Каждый прожитый с ней день был похож на все остальные. Всё серо и буднично. Никакой, блин, романтики. А ведь знал я её с самого детства. Учились в одном классе, хотя практически не общались в то время. Затем она надолго уехала из Москвы в какой-то город Мухосранск, Мухосранской области. Вновь увиделись мы только через пятнадцать лет на вечере встречи выпускников. К тому времени из всего класса мы остались единственными, кто не обзавёлся семьёй. Сели рядом в ресторане. Как-то незаметно разговорились, как-то незаметно потом начали встречаться и как-то незаметно создали что-то похожее на семью. Всё как-то незаметно. Всё как-то буднично и обыденно. Никаких страстей или ярких эмоций. Хоть убей, не припомню, когда первый раз пригласил её на свидание, как знакомился с её родителями и как делал ей предложение. Даже свадьба у нас была не как у всех нормальных людей. Вместо шумного праздничного застолья, скучные семейные посиделки. Тот день, кстати, я тоже почти забыл. Вот, жизнь проклятая…  

С тех пор прошло больше десяти лет. Сам удивляюсь, почему мы до сих пор вместе. Наверно, просто по привычке. Я просто привык каждый вечер видеть её на кухне в старом халате и стоптанных тапочках. Привык к её вечно недовольной физиономии, разбросанной по полу, одежде и недоразвитым подружкам. Привык каждый месяц отдавать ей зарплату, а взамен получать лишь кислый борщ и бесконечное занудное нытьё по любому поводу.  

Интересно, на что Зойка тратит все мои деньги? Ведь питаемся мы только её фирменным борщом, вареной картошкой, чёрствым хлебом и самым дешёвым чаем. Да и в квартире из всей “роскоши” лишь старый телевизор, перекошенная мебель да пожелтевшие обои. Может, Зойка себе любовника завела? Может, приплачивает какому-нибудь молодому альфонсу-культуристу, чтобы не замечал её серой кожи, редких волос и “потрясающей” фигуры? Хотя, вряд ли. Всё это не в её стиле. Слишком скучный и ленивый это человек, для таких приключений. Однако деньги всё равно куда-то утекали, словно в чёрную дыру. Просто интересно становиться. Вот, блин, где задачка для бухгалтера с двадцатилетним стажем.  

Я пошёл в гостиную, и Зойка за мной следом. Я на кухню, и она туда же. Как всегда, в своём старом мешковатом халате и с бигудями на голове. Как-то она меня начала раздражать в последнее время. И чем дальше, тем сильнее. Но я пока терплю…  

-Авоськин, ты бы хоть соизволил мусор вынести.  

Я сделал вид, что не услышал. Молча открыл холодильник, с грустью посмотрел на пустые полки, затем закрыл и двинулся к газовой плите. А злость и нервозность уже вовсю бурлили внутри меня. Вот, дожил… блин. Мусор ей вынеси. Сама бедняжка, видимо, очень устала, просматривая телесериалы и часами болтая с подружками по телефону. Ах, да… совсем забыл, моя “ненаглядная” сегодня ещё борщ пол дня готовила. Протянув руку к кастрюле, я снял крышку и заглянул внутрь. В нос ударил запах десятков неопознанных ингредиентов. Прям, вся таблица Менделеева. И где она только берёт эти рецепты? Может, на старость лет, отравить меня хочет?  

-Зоя, а почему ты никогда ничего не готовишь кроме своего борща?  

В ответ она лишь злобно сверкнула глазами.  

-Если не нравится, иди по ресторанам питайся! Совести у тебя нет! Бегаю тут перед ним, стараюсь, а он приходит на всё готовое, и чем-то недоволен! Лучшие годы этому мерзавцу отдала. Да кому ты вообще такой нужен?!  

И тут я не выдержал.  

-Хватит, уже… Надоело… Видеть тебя больше не могу! Десять лет ты мою кровь пила. Всю зарплату тебе отдавал, а ты даже нормальный обед не можешь приготовить. Ждёшь, когда я приду с работы, и ведро с мусором вынесу. Зачем ты мне вообще нужна? Всё что ты умеешь – это пилить меня на каждом шагу. Ни разу слова от тебя хорошего не услышал. И не говори, что потратила на меня лучшие свои годы. Без меня ты вообще до смерти сидела бы в старых девах.  

Зойка явно не ожидала от меня такого ответа. Это был шок. За минуту она несколько раз переменилась в лице. Сначала побледнела, затем – покраснела, потом снова побледнела и снова покраснела. Хотела что-то сказать, но не могла найти нужные слова. Сложно ей было поверить, что муженёк-подкаблучник способен на такой бунт. Под конец её всю перекосило и сморщило. Думал, она сейчас расплачется или вцепится мне в лицо своими когтями. Но вместо этого Зойка вдруг развернулась и побежала в гостиную. Слышал, как она распахнула дверцу шкафа и начала паковать в чемодан свои вещи. Я остался на кухне. Поставил на плиту чайник, засыпал в кружку заварку и принялся ждать, когда всё это закончится. Уходя, моя “ненаглядная” на секунду остановилась и смерила меня взглядом полным ненависти и презрения.  

-Пожалеешь ещё, Авоськин. На коленях ко мне приползёшь.  

Я больше не стал спорить. Ещё через секунду Зойка выбежала из квартиры, громко хлопнув за собой дверью. Я остался один. Просто сидел на диване и пил чай. Сначала я чувствовал лишь растерянность, затем спокойствие и, наконец – блаженство. Сколько лет я был лишён такой роскоши – просто сидеть на кухне и наслаждаться тишиной.