Бездарность

Тусклый свет фонарей с лёгкостью пробивается через медленно падающие хлопья снега и занавески в тёмную комнату. Я уютно закутался в мягкое одеяло, какбы погружаясь в свой небольшой, закрытый ото всех проблем и неприятных для меня людей, мирок. Рядом на тумбочке стоит полупустая чашка с уже остывшем, но не потерявшем своего горько-сладкого вкуса, кофе. Слабый свет экрана ноутбука, и монотонное стучание по клавиатуре дополняют ту удивительно спокойную обстановку зимней ночи.  

Да, это я. И я снова пытаюсь превратить спутанный клубок мыслей в связанный текст. Что я вообще пишу? Думаю об этом я сейчас хочу задумывать меньше всего. Понимаю ли я, о чём пишу? Конечно не понимаю, но может смогу понять, когда закончу и всё перечитаю. Зачем я пишу? Разве хоть кто-то знает точный ответ, кроме как "просто хочется"? Нет, не вопросы меня сейчас занимают, а новый мир, который я пытаюсь создать. Книга, это не какая-то игра, в ней всё более живое, более настоящее, более реалистичное. Она позволяет писателю создать свой мир, со своими правилами, законами, характерами людей, переживаниями, проблемами. Но только читатель способен оживить это в своём сознании и придать всему этому ту самую реалистичность. Мир может быть создан парою строк или несколькими томами, но их полнота, красочность, реалистичность и даже продуманность при этом может быть совершенно равной. Ну а персонажи… персонажи это мир внутри другого мира. Они могут быть образами, которые создаёт автор для повествования истории. Могут быть тонкими кистями, с помощью которых медленно и скрпулёзно вырисовывается картина происходящего. А могут быть и самим воплощением творца, воплощением поступков, которые сам автор никогда не сможет совершить. Но герои живут своей жизнью, им плевать на создателя, тут он бессилен. Писатель не может заставить героя совершить тот или иной поступок, он лишь может изменить характер непослушного персонажа, чтобы упрямец всё таки решился на какое-то действие.  

Торжественно поставив точку, я, не зная как подписаться под написанным, встал, потянулся и подошёл к окну. Тёплый свет фонарей, отражался от холодного, величественно падающего вниз снега. Небольшой дворик был тщательно покрыт белой пеленой, которая прятала под собой грязь и слякоть. Костлявые ветви деревьев, покрытые снегом уже стали мягкими и пушистыми лапами. Кто я? Зачем я показываю людям столь простые и посредственные рассказы? Возможно единственная моя роль, это лишь оттенять произведения настоящих мастеров? Я взял кружку с холодным кофе и сделал пару неторопливых глотков. Это вызывающее предположение и неожиданные вопросы заставили меня подумать. Но ответ не заставил себя долго ждать, ведь, как я не старался его игнорировать, он почти с самого начал был очевиден. Да, конечно, я просто тень, на фоне которой настоящие писатели выглядят ещё ярче… Ведь мы меряем счастье, самым большим несчастьем, которое произошло с нами. Мы уважаем людей, если они превосходят по каким-либо качествам людей, неприятных нам. Я это всего лишь тень, отброшенная величием, истинных гениев. При том тень настолько еле заметная, что казалось бы, свети великие авторы своим творчеством, ещё ярче, я бы уже и вовсе исчез, так как они точно не нуждались бы даже в жалкой тени, для доказательства своего величия. Но мысль о том, что я хоть немного могу быть полезен таким великим литераторам, мотивировала и воодушевляла на творчество больше всего на свете! Пускай я просто жалкая тень! Но я тень, отброшенная лично, их величием и мастерством! Если талант этих людей это и есть дар, чего-то более высокого, того что выше нас, то я уже не секунды более не думал. Я быстро подошёл к ноутбуку и под очередным произведением, написанным ради своего удовольствия, и смысл которого терялся за бурным повествованием, поставил уже гордо сверкавшую в голове подпись — «Бездарность»!