Цвета,которых не знал

–--  

Цвета, которых не знал  

Романтический рассказ с нотками волшебства  

На окраине Мельбурна, где шум города уступает шороху листвы, жил художник по имени Оливер. Он не любил осень. Говорил, что она слишком тиха, слишком сдержанна в красках, словно природа устала. Его холсты были полны лета — яркие, дерзкие, почти кричащие. Но в этом году всё было иначе.  

Он впервые увидел её в парке, среди упавших листьев, — она сидела на старой скамейке с термосом и блокнотом. Её пальцы были в чернилах, волосы спутал ветер, а рядом лежал букет из самых золотых листьев, какие только можно найти.  

— Вы художник? — спросила она, заметив его мольберт.  

— Смотря кто спрашивает, — ответил он.  

— Тот, кто всё ещё верит в чудеса, — сказала она просто.  

Её звали Мария. Она не носила часов, не любила прогнозы погоды и верила, что если лист упадёт тебе на ладонь — значит, кто-то думает о тебе с любовью.  

Они стали встречаться почти каждый день. Оливер рисовал, а Мария рассказывала истории. Она говорила, что в каждом листе есть воспоминание, в каждом шорохе — тайна. Он слушал — сначала из вежливости, потом с интересом, а вскоре — с замиранием сердца.  

Однажды она принесла ему маленькую коробку из папье-маше. Внутри был лист — тонкий, почти прозрачный.  

— Этот лист исполняет желание, но только одно. И только если оно чистое.  

Он не поверил.  

Она улыбнулась.  

— Художники хуже всех верят в чудеса, — шепнула она.  

Прошла неделя, другая. Оливер начал замечать, что его картины меняются. Он рисовал то, чего не видел раньше: дымку над озером, лёгкое сияние на листьях, золото неба перед дождём. Цвета стали мягче, глубже, будто осень вдруг заговорила с ним на своём языке.  

— Что ты загадал? — спросила она однажды.  

— Не знаю, — признался он. — Наверное, просто хотел увидеть тебя.  

Но в один день она не пришла. Ни в следующий, ни через неделю. Оливер ходил в парк, приносил термос с чаем, ждал. Лист из коробочки лежал у него в кармане — он не использовал его. Потому что понял: чудо уже случилось. Он полюбил.  

Через месяц он выставил свою осеннюю коллекцию. Люди говорили, что в картинах есть нечто необычное — тепло, надежда, лёгкая грусть. В последний день выставки в зале появилась девушка с румянцем и термосом.  

— Кажется, ты всё-таки увидел осень, — сказала Мария.  

Он подошёл, обнял её и наконец вытащил тот самый лист.  

— Я нашёл, о чём хочу загадать желание, — прошептал он.  

— Тогда не тяни, — улыбнулась она.  

— Хочу, чтобы ты осталась.  

И лист исчез. Просто рассыпался в воздухе. Словно это и был его последний мазок — волшебный, как её глаза, как осень, как любовь, которую он больше никогда не отпустит.