Давно дорога в травах отзвенела,
На окраплённой временем земле…
Никто теперь не плачет о тебе,
Тебя давно уж все забыли, верно.
Аль хорошо, что ты далёк безмерно,
И не вернёшься, дрогнувший, сюда,
Где страшно долго,
Страшно беспросветно,
Ищя чего-то,
Таяли года…
Ты уж не помнишь эти города.
Твоя обитель — в крае, столь далёком,
Что кажется: там мир уже не тот.
Твой монастырь отброшенным осколком
Лежит, врезаясь гранью кельи тонкой
В бездушный, безразличный небосвод.
И ты монах, не верящий в надежду,
И ты один — какой простор тоске…
Скажи: теперь ты хоть во что-то веришь?
Ведь ты остыл, однажды уж сгоревший,
Меж небом и землёй, на волоске.
Как стены башни, что не греет свет,
Ты холоден;
И волосы белеют,
Когда на них ложится ранний снег;
Иль выцвел ты от сумрачного света,
Иль поседел за пару этих лет,
Пока во тьме тяжёлым звёздным пеплом
Со щедростью затылок осыпал?...
Ты с той поры ни слова не сказал…
А помнишь:
Люди, что не понимали,
Как можно пламенеть, не угасая,
Тебя пытались затушить плевком,
Хоть было здесь и океана мало!
И внешне стал ты льдом,
И я лишь знаю,
Что есть ещё в глуби тебя огонь…
Того, что не имел, не потеряешь.
И тех, кого хотел тогда забыть,
Ты позабыл, развея в поле сажей.
Всё не напрасно…
Нечего грустить…
Ты думаешь: заря тебя не манит,
Тебе, как волку, в тèни хорошо.
Ты сам добыча своего обмана;
Ты сам себя поверить не заставишь,
Что не скрывает под собою раны
Десятки лет нетленный
Ночи шёлк…
Выходишь в ночь.
Считаешь звёзды снова.
Усталый карандаш кладёшь на стол.
И пусть часы замрут у телескопа.
Ты спрячешься от света, недостойный,
Под линзою хрустальной, под бронёй…
А всё таки ты помнишь тех, кто дорог,
Всех тех, кого хотел забыть тогда…
Весь мир — в бессмертной гуще небосвода,
И каждый человек на нём — звезда.
И те, кто ярче — ближе к нам, и только,
А блеклые — безмерно далеко.
И нету правды в красоте высокой;
Она не видит нас, она жестока.
А мы лишь тени, что живут недолго,
Мы только тени,
Больше ничего…
А ведь теней без света не бывает…
А звёзды — проживёшь ли ты без них?
Они с неизмеримой вышины
Глядят, и нас, поверь, не замечают.
А звезды — это все те люди.
Знаешь,
Все те, кого ты так хотел забыть,
Как видишь, могут без тебя прожить;
Их жизнь, должно быть, стала только краше…
Но что тогда случилось с жизнью нашей,
Что чахнет в заточеньи много лет,
Здесь, где ни разу не бывал рассвет?..
Что ж,
Всё, что было — всё по доброй воле.
И если ветры в белых парусах
Давно иссякли, кто же в том виновен?
Теперь в руках — бессилие до боли,
И высохли усталые глаза…
Кто нам подскажет, для чего всё это?..
Жить ради жизни — это ль не смешно?!
Идеи есть, и мысли реют где-то,
Но больше никому не нужно света,
Что,
Умирая,
Пламень твой дает…
И я твержу, самой себе не веря:
Всё не напрасно,
Даром не пройдет…
Ты всё молчишь,
Молчишь который год.
Быть может, не с кем словом объменяться?
Поговори с собой.
Зачем стараться:
Охрипнешь, но не сможешь докричаться
До звёзд.
Поверь, не дрогнет небосвод.
Я — средь людей.
Они меня не слышат.
Я незаметна тем, кто жизнью дышит,
Пока в моих глазах не тает лёд…
Среди светил мы тени.
Мы не в счёт
Мечтающих сердец и душ живущих.
Ты сам себя казнил — хотел как лучше.
Ты благородный — кто ж тебя поймёт?...
Я так боюсь тебя…
Боюсь, что буду,
Такой же; я хочу бежать отсюда,
Но не могу…
И, осознав себя,
Я понимаю: ты лишь отраженье
В осколке из зеркального стекла.
Когда пытаюсь я его собрать,
То вижу в глади монастырь,
И келью,
Который раз бегу бесшумным ветром,
Тропинкою, что знаю только я…
Среди всего живого мы лишь тени…
Не бойся света: свет спасёт тебя…
Когда-нибудь проснётся луч забвенный
И в линзе телескопа заалеет…
Должно быть, он прожжёт твои глаза…
Но никогда не бойся чувств и солнца!
Сгори в огне, когда огонь проснётся.
Пусть тихий голос твой на крик сорвётся,
Осмелясь слово наконец сказать.
Нам не о чём жалеть, смотря назад.
Давно дорога поросла травою,
Но помнит одинокий след земля.
Горяч тот путь в далёкие края,
А радость, видимо, не терпит воли…
Никто не выйдет следом звать меня.
Что ж, я уйду, чтоб не вернуться боле,
И тщетно попытаюсь нитью сшить
Холодные и острые осколки,
Что были белым зеркалом души,
Что брошены за пущи и за горы…
Я обернусь из сумрачной глуши;
Того, что отзвенело,
Я не помню,
И в сердце больше нечего
Тушить.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.