Оно ведь обычно как-то так и мечтается?
Из дома выйти однажды, как и всегда раньше,
Без каких-либо планов, идти дальше и дальше,
Заметив лишь, что этот город не улыбается,
А нервно шатается, словно припадок у бедного,
И тебе не до смеха, ведь это эхо мыслей твоих так ходит,
Нервно курит, тебя страшно изводит,
Как девушка — парня, после периода букетно-конфетного,
А ты идёшь себе, в такт шагу щёлкая пальцами,
И тут резко пронзает: "А что я, в общем, тут делаю? " —
Мысль как-то порядком не свежая, но зато смелая,
Ведь действительно знаешь, что мы рождены скитальцами,
А не просто страдальцами, что места никак не найдут,
И всё мечутся, мечутся, лишь качая Земной наш шар,
Разжигая моральный пожар — вот кошмар!, —
И — дурость! — вставая в очередь свой подарить миру труп,
Через пот, через труд, осознав лишь в конце, как был глуп,
Чувствуя, как душа вылетает в иные миры,
Где нет этой жалкой маниакальной игры,
И, уж если так кстати пришлось, ненужных всех дум,
Милый друг, а тебе всё приходит та мысль — сесть на поезд,
За самый далёкий маршрут зацепиться,
И чувствовать" мчится! ", и будто снова родиться
Там, где должна была быть лишь написана повесть,
И тебя совершенно не трогает совесть, ты тих и спокоен,
Нет эмоций, ты просто невозмутим
И непобедим, и чертовски непоколебим,
В принципе такой, как ты был изначально устроен,
Но ты не сел в поезд. Ты всё дальше идёшь, бедолага,
А вокруг — постояльцы, что себе привязали гирю
К душе, в которой лишь Сахара пустыня,
И намерение жить в этой тёмной, дохлой тюряге...
Брось всё, и езжай!
В. Ф., 13. 10. 2015
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.