Живет на свете улица. Она...

Живет на свете улица. Она  

На улицы другие не похожа.  

И грустно удивляется прохожий,  

Что властвует над нею тишина.  

Дворы, сады… А непохожесть в том:  

Давно здесь обезлюдел каждый дом,  

Лишь иногда тоскливо и протяжно  

Завоет пес, обживший старый двор,  

Где песья будка да еще — забор,  

Но лучше в будке выть, чем быть бродяжим.  

Такая вышла с улицей беда —  

Покинули ее давно сельчане,  

Но по привычке зябкими ночами  

Согреться опускается звезда.  

И я по этой улице иду,  

Вдали зарю холодный ветер сдул,  

Горбатый клен глядит на мир смиренно.  

Наверное, и в нем живет тоска,  

А ветка — словно теплая рука,  

Прожилки на листках — как будто вены.  

И заяц, бесприютности назло,  

Примчался на заросший луг пастуший,  

И весточкой из дней минувших кружит  

Поблеклое гусиное перо.  

Лежат букварь, утюг, велосипед…  

Чтоб как-нибудь напомнить о себе,  

За поворотом скрипнули ворота…  

Живет на свете улица. Она,  

Как брошенная в старости жена:  

И жизнь — хоть удавись, и жить охота.