Творим, поэты, радуемся, злимся...

Творим, поэты, радуемся, злимся.  

Нам часто не хватает нужных слов.  

Но, может быть, когда-то повторимся  

И не узнаем собственных стихов.  

Для рая лишь крупицы отбирая,  

Сжигает время тонны чепухи.  

И пусть все в мире этом умирает,  

Но остаются все-таки стихи.  

Когда в строках — творца душа благая,  

Стихи не знают временной межи,  

Они живут, каноны подтверждая,  

Что есть оно — бессмертие души.