Письмо себе, 17-летнему

Серега, здравствуй, как ты там живешь  

В битловско-брежневских семидесятых,  

Пока еще ни в чем не виноватый  

И часто с правдой путающий ложь?  

Не огорчайся тем, что быт убог,  

Не так уж и плоха Страна Советов,  

В которой люди ходят на поэтов,  

Как будто на хоккей или футбол.  

Пока все просто, все тебе с руки,  

Но за ошибки жизнь накажет строго,  

А потому не убегай с уроков,  

А коль сбежал, то сочиняй стихи.  

Взгляни вокруг — не барствует народ,  

Но, радуясь, живет «в семье единой»,  

И Пугачева вскоре «Арлекино»  

На конкурсе победно пропоет.  

Поверь, Серега, правде нет цены,  

А вот судьба десятки раз обманет…  

Тебе, я знаю, не служить в Афгане,  

Что станет рваной раною страны.  

Ты, может, ожидаешь — под конец  

Я напишу возвышенное что-то,  

А мне сейчас одно сказать охота:  

Живи по чести, как учил отец.  

Поговорить нам — много есть причин,  

Проблемы впереди стоят оравой…  

Я написал письмо. Но как отправить,  

Чтоб ты его, Серега, получил?