Квартиры

В восьмой квартире хлопнула дверь. Мужчина рухнул на кровать, даже не сняв делового костюма. Смял в руках подушку и мысленно проклял начальство, отчёты, погоду и... самого себя. За то, что слепо последовал за мечтой. И не учёл, что мир бывает жесток. Что желая дойти до вершин, часто так и остаешься гнить на дне. А может и просто день за днем приходишь домой без сил. Действительно ль разница есть?  

В квартире номер девять лежит девушка. А рядом, в кресле, задремала её мать. Девушка не знает, сколько еще проживёт. И сколько еще будет бороться с болезнью. День. Может два. Месяц. Или два. Но меньше всего ей хочется быть обузой для матери. И чувствовать эту боль...  

В десятой вовсю идёт праздничное застолье. Кто-то радостно и до боли в ушах фальшиво распевает песню. Кто-то жуёт курицу и нахваливает хозяйку. А хозяйка просто ждёт, когда же закончится этот чертов праздник, и все наконец уйдут, оставив после себя лишь гору грязной посуды. Которую еще придется мыть.  

В квартире одиннадцать муж кричит на жену. А жена кричит на мужа. Они отчаяннно пытаются перекричать друг друга, хотя даже и не помнят, из-за чего начали ссору. Муж винит жену. Жена винит мужа. А их маленький сын, забившийся в угол и заткнувший уши, винит только себя. Если бы он не родился, они бы давно развелись.  

В двенадцатой маленькая девочка сжимает в руках куклу. Уже вечер, за окном сгущается темнота. Но мама с папой вернутся нескоро. Девочке страшно и одиноко. Девочка боится темноты. И всё меньше верит в добрые сказки  

В тринадцатой же квартире на продавленном диване сидит старушка. Потирает морщинистые запястья, устало смотрит в окно. И тщетно пытается вспомнить, какой сегодня день. Месяц. Год. Но не помнит даже собственного имени  

Квартира номер четырнадцать сейчас пустует. Но скоро и она станет вместилищем маленькой судьбы. И маленькой трагедии