разговор с поэтом

– вы бледны, как мрамор.  

– мне до света дела нет.  

– вы — абсолютный меланхолик.  

– ну что вы, мистер, я — поэт.  

– вы целуете розы, надеясь, что так они не будут увядать.  

– ах, сэр, когда проходишь мимо роз, едва-ли можно удержаться, и не поцеловать.  

– но вы одиноки. к обществу не привязаны, никому не верны.  

– увы. я не хочу участвовать в этом карнавале вечной пустоты.  

– чему же, по вашему, чувств достает?  

– звездам, цветам, и луне,  

что грядет  

в темном тумане ночи.  

она песню протяжно поет,  

посылая сквозь окна белесые шелковые лучи.  

– извольте, вы говорите так, словно у вас от всех дверей в мире  

есть по ключу.  

– врать не хочу : не имею ни одного.  

но, сэр, я в эти двери так отчаянно стучу,  

что мне изнутри открывают,  

надеясь, что прекращу.  

– ваша душа мне не ясна. скажите всё, как есть.  

– к сожалению, не могу. моя душа вам не ясна, и поэтому вы доселе здесь.