Поэт и поэтесса

Пока её рука судорожно чертила огромные слова, он наблюдал за тем, как огромные капли разбиваются об стекло. Издавались страшные стуки : разрывался подоконник и рама окна скрипела так, будто сейчас вылетит с корнями. По сути их ничего не соединяет. Он – невероятный зануда, любитель алкоголя и красивых цитат. В его голове постоянно гуляет ветер и ни одна наука ему не даётся. Она – это произведение искусства. Их жизни были сплетены случайно, вопреки всем законом духовенства и нормальных человеческих понятий. Её белокурые пышные волосы нежно слетали с овального лба и закрывали правый карий глаз, её маленький нос и алые губы ни на капли не были похоже на человеческие, у него постоянно складывалось мнение, будто её тело из мастерили из самого дорогого в мире камня.  

– Впервые вижу, – она нарушила молчание, – чтобы в начале апреля шла гроза...  

– Не забывай о том, что мы живём у самого чистого ручья этого огромного края, вокруг горы и хвойные леса, за каждым кустом прячется волк или спит дикий кабан. – забормотал он.  

– Но природа никогда не спит.  

– Лишь тогда, когда ты перестанешь замечать её красоту. Тогда ты и не заметишь как проснётся всё то, что ты обычно любишь летом.  

– Ты пишешь стих? – неожиданно спросила она, и в это время покручивала шариковую ручку.  

Он промолчал и всё так же продолжал смотреть в окно. Как только небо закрутилось, солнце упало на уровне пояса, а деревья покрылись ярко-оранжевой пылью, она вышла на улицу и её тут же начал огревать тёплый луч. Босыми ногами она прошлась вдоль вытоптанной дорожке прямо к старому деревянному причалу. Её взгляд был устремлен на ноги, на маленькие тонкие пальцы и потемневшую мокрую траву. Взглянув за горизонт синего озера, она даже и не заметила того, как кто-то подошёл сзади...  

***  

Его глаза замерли. Руки не двигались, а рядом лежащие вещи покрылись пылью. С разных щель в старый деревянный дом залетает много грязи, старый диван покрытый жёлтой простыней перестал быть для него местом отдыха, последнее время он то и делал, что ночевал на старом табурете винтажного стиля.  

Звук доносился откуда-то с улицы. Там, где заросшем диким бурьяном, около кучи высохших брёвен, он увидел не подвижное тело. В глазах потемнело, правая рука судорожно задергалась, а ноги сплелись в одно целое. Открывая тяжёлую металлическую дверь, он даже представить себе не мог, что увидит у своего порога... Аккуратными шагами, переступая через груду сожженных книг, его неуклюжее тело направлялось к тому же озеру : у которого он постоянно ищет вдохновение, где шум камышей и жужжание насекомых, перелёты птиц постоянно возбуждают его воображение.  

– Откуда эти звуки? – удивился он. – И куда пропала она?  

Это было лёгкое пение, что-то похожее на колыбель. Неразборчивые слова манят его, ему всё больше хочется зайти с головой в озеро и погрузиться в эти слова. Сняв с себя резиновые ботинки, он вступил в холодную воду. Его голова раскалывалась от мимолётных мыслей, от назойливых идей и от постоянных поисков белокурой красавицы. Не умея расставлять приоритеты, он не знал с чего начать в первую очередь, и, после мучительных попыток выбрать "свой" правильный путь, он всегда начинал с её поисков, и там всегда оставался. Он по колено зашел в воду, ноги с тяжестью передвигались сквозь ил и зарослей тины, и вдруг взглянув на отблески озера, молодой поэт увидел в отражении её. Ему казалось, что маленькие руки вырвались из под воды и ухватили его за шею, он полностью очутился под водой... Она улыбаясь и смотрела ему в глаза, около его ушей проплывало нежное пение, ни как не разобрав откуда оно исходит, его ленивое тело повиновалось за ней, и пропали они среди густых подводных лесов.  

– Ты постоянно меня ищешь, но когда я прихожу, ты тут же делаешь вид будто меня нет.  

– Мне спокойно от того, что ты просто рядом. – хриплым голос ответил он.  

– Иногда я думаю о том, что нам нет смысла больше видеться. Я дала тебе всё что могла, но время твоё прошло, ты упустил своё мгновение!  

– Не говори так! – воскликнул он. – Всё только начинается, мы сплетены...  

– Я лишь твоё желание, твоя мечта, фантазия. Но порой мне тоскливо от того, что ты меня используешь.  

Он и она уединились на другом берегу. Солнце вот только что зашло за тёмный лес. С этого берега отлично виден небольшой дом. Дом, в котором он думал всё начнётся по новому, там, где далеко от городской назойливой суеты и гор неразрешимых проблем. Его разум далеко заблуждался.  

– Ты опять сжигаешь книги... – шепнула она. – И всегда когда видишь их у своих ног, постоянно этому изрядно удивляешься.  

– Я до боли люблю писать и так ненавижу это! А книги... Мне приносит это удовольствие, так я представляю себя выше их.  

– Но их тоже кто-то писал!  

– И ты им так же помогала, как и мне? – спокойным тоном спросил он, и бросил на неё суровый взгляд.  

– Они ко мне прислушивались, и тогда, когда их сердце и душа уставали от моего присутствия, я спокойно уходила, а они отпускали. Я лишь хочу чтобы ты понял, я приду к тебе сама. Даже если ты считаешь меня смыслом своей жизни, мне все равно придётся уйти... Но стоит тебе лишь на секунду обо мне вспомнить, или заставить себя выдавить эти мысли, всё будет не так как ты захочешь. Начинай жить уверенностью в том, что твоя мечта не последняя. Я лишь приходящее на время, и не важно в каком облике ты хочешь меня видеть сегодня, помни, что я всего лишь мысль в твоей голове. Подумай над этим.  

Слова как остриё, и так честны... Он видел эти кристально карие глаза сто раз, и сто раз она говорила ему одно и тоже.  

– Всё что заставляет человека двигаться дальше – это мечта. – ответил он.  

Она привстала и зашагала к краю берега. Скинув с себя белую шёлковую накидку и оголив своё тело, красивое создание пристало перед ним спиной, и лишь успев он моргнуть, как увидел маленькие ступни её ног уходящие под воду. Всё произошло невероятно быстро, так как и происходит всегда. Он опять дал волю своим творческим фантазиям, до сих пор не научившись контролировать желания, всё было довольно близко к настоящему концу. Молодой поэт представлял её своей неотъемлемой частью.  

– Опять ушла, ни сказав ни единого слова, – шепнул он, – снова придётся искать...  

***  

Когда небо словно перевернулось, и небольшой кривой дом окружила темнота, лишь громкий треск из старой печки дал слегка ему очнуться, но руки всё так же замерли на месте, и перед лицом горит свеча. Он выбрал этот путь и здесь ни как уже свернуться, если в его чертогах всё ещё живёт она, и каждый раз себе давая к её волосам коснуться, он понимает, что поэтесса – ложная мечта.  

Может быть он лишь обычный поэт, который пытался сбежать от повседневной рутины и закрылся далеко в далёких краях наедине со своим воображением. Возможно, он размышлял о том, что здесь ему будет лучше уединиться со своими мыслями, со своей воображаемой музой. Но он ещё молод и глуп, а время его ещё не пришло.  

Его движения сопровождались под лунный свет. Делая шаг за шагом, он решил проникнуться в то самое пение той самой воображаемой поэтессы. Оголив свои ноги, он утонул в холодной – влажной траве, его глаза остановились на одиноком деревянном причале. Луна свисала прямо над озером – яркий белый шар освещающий лес и берег, узкая дорожка заканчивающая прямо у его ног, невероятно сильно манила его переступить ту самую черту. Взглянув за тёмный горизонт, он вдруг услышал лёгкое шуршание и нежно – душистый аромат фиалок. Он обернулся и увидел красивые пышные волосы. Она стояла неподвижно, а на её лице расцвела широкая улыбка : глаза заиграли блеском, легкий ветер раскрыл маленькие "эльфийские" уши, а аккуратные руки держали перед его грудью стопку книг в твердом переплёте.  

– Возможно, – подумал он про себя, – она явилась в ту самую минуту, когда я этого даже не ожидал.  

– Нет, – произнесла она в слух, – я здесь потому, что ты хотел меня снова слышать...