Открытки во Францию.

Загляните под компьютерную клавиатуру на своем столе, сегодня там все чисто, так как вы убирали комнату, протирали полки, чистили от грязи поверхности, а не так давно там были крошки от печенья, какие то пятна, то ли от чая, или от кофе или бумажка на которой что-то написано. Это ваш мир, и ни чей иной, и создали его вы.  

Сегодня у нее настроение очень плохое. Плакать уже не хочется, но сил что-то делать, а тем более начинать что-то с чистого листа тем более. Очередной отказ от менеджера, занимающегося организацией выставки современного искусства. Да и не выставка это, так сбор интересных работ, реклама и желание кого-то из богемы посетить очередное странное мероприятие. Но и там ей не место. Может нигде ей и нет места со своими рисунками, эскизами, зарисовками.  

Вчера был звонок от знакомой, которая так же не смогла найти ей место или и не искала у каких то творческих людей, которые занимались развитием молодых талантов в сфере искусства. На прошлой неделе ее рисунки видимо и не смотрел человек, который имел свой магазинчик через две улицы, и кто мог бы продавать ее картины как украшения для интерьера или подарки для молодых пар, готовых взять ипотеку в новых домах.  

Дни идут, а время будто стоит на месте. Она смотрела на разбросанные альбомные листы по всей квартире. На некоторых были зарисовки природы, где-то чьи то силуэты или части тела, краски валялись и засыхали в тюбиках. Это был не художественный беспорядок, а скорее беспорядок, граничащий с концом художественной деятельности. Да, да. Именно конец. Предел. Тупик.  

Зазвонил телефон. Это был он. Предложил завтра встретиться в кафе напротив, и поговорить. О чем? О работе, о жизни, о чем то важном. Хорошо, что он позвонил. Нужно отвлечься от этого негатива. Он не скажет ничего нового, но его поддержка всегда была так важна и нужна. С самого детства он был где-то рядом, то в песочнице с игрушками и ведерком, то в школе на праздниках, и разных конкурсах. Часто встречал с института, и спрашивал об учебе и успехах. Он всегда был в ее жизни.  

В кафе она пришла чуть раньше назначенного времени, заказала кофе без всего, есть не хотелось, скорее хотелось покончить с этими непонятными делами. Он пришел с каким то подарочным пакетом, хотя праздников недавно не было, да и он никогда не забывал поздравить вовремя.  

Сел рядом, так же заказав кофе. Улыбка ему очень шла. Она смотрела на него, разглядывала лицо. Приятное, мужественное, с большими глазами и точеными скулами. Для многих он «герой их романа», интересный мужчина, возможно хороший любовник, но для нее всего лишь близкий по душе человек, сильное плечо и воспоминания из доброго и чистого детства.  

Он достал из подарочного пакета какие то пачки открыток, они были запакованы, в большом количестве. Он выкладывал их перед ней, одну за другой, аккуратно поглядывая на ее лицо. Она удивлялась, улыбалась, не понимала, опять удивлялась, и снова улыбалась. Какое то странное теплое ощущение разливалось где то внутри, где-то в животе. Нет, это не кофе так действовало на нее, это его забота о ней, о ее желании быть художником.  

Он рассказал, что пару недель назад отфотографировал ее картины, и интересные эскизы. Решил в типографии сделать почтовые открытки, где на одной стороне ее рисунки, а на другой место для марки и текста адресату. Внизу под фото на глянцевой бумаге красовались ее имя и фамилия. Это были ее авторские открытки.  

Она не могла отвести глаз от почтовых карточек, она трогала их, переворачивала, разглядывала, совершенно забыв о том, что он сидит напротив и не может сделать даже глоток кофе, потому что ее детское выражение лица так умиляет его. Волшебная картина.  

Он не стал говорить сколько стоит эта работа. И не считал нужным, просто это его подарок ей, точнее его вклад в ее творческое будущее. Он заказал более 1000 экземпляров открыток, по 200 штук каждого рисунка, которые ему показались самыми интересными и договорился уже с парой магазинов о продаже этих карточек за процент с продажи. Сообщил, что оставил ее личный телефон для связи, вдруг понадобится ее помощь или какая то консультация самого художника. Отдал целый лист своих записей, где все посчитано, и сколько она может получить за данную работу. Он взял ее за руку и просто сказал ей, что не мог оставить все так, и должен был сделать хоть что-то, чтобы ее талант развивался и она не бросала дело всей жизни.  

Через несколько дней ей позвонили из одного магазина. Попросили забрать выручку от проданных открыток и сделать еще экземпляров, так как покупателям понравились данные почтовые карточки. Потом еще позвонили, и спросили могут ли дать ее номер телефона человеку, который хотел поговорить об одной выставке. А еще через несколько дней она поняла, что идея с открытками оказалась просто замечательной. Предложения о печати новых открыток поступали все чаще, ее звали на небольшие современные выставки, и не только как гостью, но и как участника и автора картин. Ее творчеством начали интересоваться не только организаторы современных и мало известных выставок, книжные магазинчики и лавочки с сувенирами, но и те, кто просто хотел приобрести ее картины для себя или в подарок.  

Время шло, или скорее бежало. Недели, месяца. Его совсем не оставалось на себя, на кофе в кафе напротив. На долгие и нежные разговоры. Только новые картины, выставки, типографии, разговоры с заказчиками, предложения о благотворительных уроках рисования для детских домов или участие в творческих мероприятиях. Время неумолимо шло.  

Он позвонил и сказал, что должен обязательно с ней встретиться, ненадолго. Она передвинула встречу с заказчиком и направилась в их кафе, в то, где он ее всегда ждал и выслушивал истории о ее неудавшихся романах. Он сообщил, что должен уехать во Францию, к матери. Ей там нужна помощь и поддержка, ее муж сильно заболел, а одной ей тяжело справляться. Мать уже нашла ему там работу, поэтому лететь нужно в ближайшие дни. Они условились по возможности связываться по телефону или писать друг другу открытки. И конечно он был бы рад видеть открытки с ее новыми работами.  

Проходило время. Ее дни были полны работы, встреч, переговоров. Выставки открывались и закрывались, ее приглашали на лекции, благотворительные мероприятия, она стала собирать деньги для одаренных детей, и сама по возможности обучала их рисунку. По телефону они не часто общались, так как графики их совсем не совпадали. Но иногда делиться своими невзгодами все же удавалось. Но открытки были единственным светлым пятном в его и ее жизни. Всего лишь несколько строк. Теплых и нежных. Когда она писала и поздравляла его в праздниками, то забывала об этом вечно спешащем мире, когда он читал ее послания, то вспоминал о тех минутах, проведенных с ней и скучал по своей и ее стране.  

Время шло. Он звал ее во Францию, но она отказывалась, слишком много дел было, и лишь однажды она прилетела к нему. В его маленькую, но уютную квартирку. Она прилетела тогда, когда ему было очень тяжело. Он только недавно похоронил свою мать. И ему очень нужна была она, просто рядом. Она была рядом, несколько дней, всего лишь несколько дней, так как оставить выставки надолго она не могла. Мероприятия были расписаны на год вперед. А ее секретарь не справлялась с вопросами и требованиями некоторых заказчиков.  

Он хотел быть с ней, он очень хотел этого. Он звал ее жить во Францию, обещал помочь с выставками, с продажами, но она не смогла разглядеть в этой стране возможностей или не пыталась, лишь говоря, что с самого начала свой путь уже не готова пройти, просто нет сил.  

Она присылала ему открытки с поздравлениями, извинялась, что не может приехать. Она просто не писала, что не хочет, а он не писал, что хочет приехать в Россию, и не писал, что привык к этой стране и уже тут чувствует себя как дома. Он приглашал ее на свою свадьбу, потом на рождение дочери. Она не могла приехать, у нее была очередная выставка, и ее ученики принимали участие в конкурсах, она не могла их не поддержать. И не могла ему сказать, что своей занятостью пытается уйти от того быта, которого у нее нет, но он есть у него. Что она скажет его жене, да и о чем говорить с ней. С его женой.  

Проходили года, она рисовала, учила, писала статьи. Она не оставляла себе свободного времени. Не хотела. Отношения с мужчинами не были такими глубокими и красочными как произведения на холсте, им всегда чего то не хватало, не так как картинам. На картинах все было на своих местах. Мазки не были лишними, они дополняли друг друга. А мужчины? Ни одного из мужчин она не хотела оставить рядом надолго. Кроме..  

Она писала ему открытки, он отвечал. Каждый праздник был отмечен на календаре красным карандашом, чтобы издалека было видно, что любые знаменательные дни в ее стране он так же должен отметить ее открыткой. Он не забывал, писал ей о праздниках во Франции. Делился радостями, открытиями и хорошими новостями. Рассказывал о своей дочери, ее достижениях. Присылал фото нового дома, и новых машин. Она отправляла фото своих выставок, и гордилась своими учениками, делилась их успехами так, как делилась бы успехами своих детей, если бы они у нее были.  

На завтра, на вечер она пригласила много своих знакомых и близких. Завтра юбилей. Время прошло, оно неумолимо бежит, забывая остановится. Иногда оно останавливалось, кажется, что оно что-то хотело, но она сама его подгоняла. Спешила, бежала, работала и почти не отдыхала. От него пришла открытка с поздравлением. Такая теплая и нежная. Как давно она не читала таких слов. Как ей не хватает его просто рядом, и не хватало все эти годы. На следующий день пришло письмо от него. Не часто он писал именно письма, да и теперь по скайпу они общались редко.  

Он писал о том, что скоро у него родится внук. Он счастлив. Он писал о том, что все 30 лет, с того момента как он уехал во Францию, он ждал ее, надеялся, что она сможет приехать и они могли бы быть вместе. Он корил себя в том, что не мог признаться в чувствах или слишком поздно понял, что она всегда была для него важнее всего. Он писал об упущенном времени, о том, что всегда чувствовал себя виноватым, что его жизнь сложилась, что у него замечательная семья, а она осталась одна. Он писал о том, что иногда представлял их совместную жизнь, писал о том, что у них мог бы быть сын и кем бы он стал, как мать художником, или как отец дипломатом. Он просил прощение за все те годы, что жил далеко от неё, не был рядом, не присутствовал на ее выставках и на выпусках ее учеников. Он писал о том, как ему тяжело будет снова отправлять открытки с поздравлениями после этого письма. Он просто писал слова…  

Она отложила письмо, осмотрела большую и светлую квартиру. В ней много места, много комнат, но тут одиноко и нет даже кошки. Вечером мероприятие в честь ее дня рождения. Подведение итогов года, жизни.. Каких итогов? Тех, о которых никто говорить не хочет. В карьере и творчестве она добилась хороших результатов, но в жизни она на все закрывала глаза. Она видела его намеки, она чувствовала кожей его прикосновения. Она делала вид, что ей это не интересно. Она 30 лет создавала свой мир, и ни чей иной. Ей казалось, что время еще есть.  

На столе было пятно от чашки кофе, лежало печенье, так и не убранное с утра. Она положила его письмо в коробку, в которой хранила его открытки. Поставила на полку, и взяла свой телефон, который лежал на письменном столе. Написала секретарю смс о том, что задержится примерно на час на праздничное мероприятие. Попросила ее всех предупредить и не волноваться.  

Слезы текли по щекам. У нее был лишний час, чтобы спокойно привести в порядок макияж, порепетировать речь и поехать в ресторан.