Губительный полет

Меня всегда считали слишком странной для современного века смартфонов и менеджеров. Еще в средней школе, пока одноклассницы обсуждали популярных киноактеров и модные платья, я, уткнувшись носом в книгу, погружалась в прошлые века. В особенности увлекалась викторианской Англией – эпохой во многом идеализированной и популяризированной в массовой культуре, но от этого не менее любимой. Я считала себя особенной – я по-иному говорила, по-иному мыслила, даже моя осанка, как с гордостью говаривала бабушка, была словно у настоящей леди. Разумеется, сверстникам своим отличием я была неприятна, остракизму не подвергалась, но школьные годы прошли серо и уныло, без друзей, без бойких дискуссий, в мечтательном одиночестве. Я верила, что родилась не в то время и не в том месте, или что в прошлой жизни жила в готическом замке где-нибудь в Шотландии – во снах мне часто виделись его высокие своды, узкие темные коридоры, старинные гобелены. В одно время, увлекшись фантастикой, я со смехотворной серьезностью считала, что во мне томится чей-то дух, запертый, страдающий и безумно тоскующий по родине. К счастью, повзрослев, я избавилась от подростковых фантазий, но нежных чувств к Англии не утратила и твердо решила сделать все, чтобы переехать в Старый Свет.  

Нынче, в некотором смысле, я осуществила детские грезы – обитала в пригороде Лондона, работала на кафедре американской литературы, к тому же к своим тридцати пережила два развода и три автомобильных аварии.  

Однажды, тоскливым осенним вечером, читая в уютном кресле под завывание промозглого ветра, я наткнулась на занятные описания замка, пробудившее во мне старые воспоминания – большинство фраз были слишком общими, оставляли простор воображению читателя, но несколько необычных деталей заставили меня вздрогнуть.  

Там было написано: «В лабиринте пустынных коридоров заброшенного замка можно наткнуться на загадочную дверцу, разряженную затейливым орнаментом кроваво-красного цвета. Дверца эта чрезвычайно мала, рассчитана разве что на карликов, и может остаться незамеченной, но ежели наткнетесь, не премините заглянуть – необходимость склониться невысокая цена за зрелище, что таиться за ней. Комнатка, что откроется вашему взору, на удивление просторна и уютна. За рядами обитых парчой кресел вы увидите театральный помост, на котором разыгрывается бесконечное представление…»  

Перелистнув страницу я не поверила своим глазам – что за странные шутки? Она была девственно чиста! Я просмотрела книгу до конца – ни строчки, более того, вернувшись в начало, я обнаружила, что растворились в небытие и буквы, существующие еще несколько минут назад – книга превратилась в стопку пустых листов, и только абзац с описанием маленькой дверцы, обрывающийся на самом интригующим моменте, – остался.  

В волнении, я отбросила книгу и нервно прошлась по комнате. Можно было решить, что это своеобразный сувенир, выцветающие чернила, но… Я знала это место! Замок, коридоры, маленькая дверца и театральный помост – колыхается карминовый занавес, старый, потрепанный, и мелькает за ним лунный свет, доносится музыка дьявольского вальса. И только я протягиваю руку, чтобы сдвинуть тяжелую ткань, как просыпаюсь преисполненная разочарованием. Мои сны из детства и юности – откуда они ведомы автору современной книги в твердой глянцевой обложке?  

Можно попытаться найти рациональное объяснение, но мистическое мне больше по душе, и я твердо решила разгадать эту тайну, первым делом встретившись с человеком, написавшим эту непрочитанную мной историю.  

Решение мое столкнулось с множеством препятствий, Альберт Дарк, – я еще подумала, что за безвкусный псевдоним, – оказался затворником, не вел блог, не давал интервью, безымянный и безликий человек, чей адрес электронной почты я добыла только благодаря легкому флирту с работником издательства.  

«Последнее представление в замке семьи Блэков» – название столь же претенциозное, как и имя автора – единственная книга Альберта, и никаких за ней таинственностей читателями замечено не было – нейтральные отзывы, средние тиражи – еще одна бабочка-однодневка на изменчивом книжном рынке. В порядке эксперимента я собиралась приобрести еще несколько экземпляров романа, но загадочным образом и полки в магазинах, и склады опустели, а с немногочисленными владельцами, оставившими отзывы в интернете, связаться так и не удалось. Моя книга все так же хранила в себе лишь один-единственный абзац, слова отражающие место, о котором я так мечтала в детстве.  

В душе всегда стремившись к мистическому, жила я совершенно обычной жизнью. Знакомые твердили, что встречали привидений, становились свидетелями невероятных историй, я же, посещая самые загадочные места Британии, интересуясь любыми слухами о необъяснимых явлениях, никогда не соприкасалась со сверхъестественным. И теперь я не могла отказаться от малейшего шанса быть причастной к чему-то фантастическому, не желала искать разумное приземлённое объяснение или верить в розыгрыш. Нет! Наконец, то вечное томление, смутное желание, вера в существование чего-то выше человеческого понимания может найти подтверждение. Я безумно хотела этого.  

Альберт Дарк ответил на мое письмо приглашением в свой замок – я словно оказалась героиней готического романа. И прекрасно понимая, что ничем хорошим такие истории обычно не заканчиваются, с самоубийственной тягой мотылька, летящего на огонь, я бросила все дела и отправилась в путь.  

Писатель – щуплый и довольно молодой мужчина с неприятными тоненькими усиками – встретил меня на вокзале деревни и любезно пригласил в свой автомобиль. Всю дорогу он, нервозно заикаясь, старательно уходил от ответов и откладывал разговор на ужин, не желая слушать мои попытки объяснить причины этого визита и разузнать про таинственную дверцу. Мною овладело раздражение и легкая тревога, я замолчала и принялась любоваться пейзажем за окном – чудесными зелеными холмами, но, увы, мелькавшие картины хоть и эстетически прекрасны, но слишком скучны, и вскоре я беспокойно задремала.  

Я брожу по темным коридорам, мое тело полно воздушной легкости, я склоняюсь, я дверь открываю – в кроваво-красных узорах. Я стремлюсь, стремлюсь куда-то туда, где играет волшебная музыка, где кружится, кружится в безумном танце, в старинном костюме, в огромном цилиндре кто-то знакомый, а кто-то играет, дергает струны электрогитары, и руки тянутся, отовсюду, из тел и из щелей, тянутся и тянут… и я просыпаюсь.  

Какое безумие! И музыка эта до сих пор громыхает в ушах! Я оглянулась – темная спальня, кровать с балдахином и тусклые свечи. Я полностью нага, и краска смущения залила мое лицо – зачем Альбер раздел меня и принес сюда, да еще так, чтобы я не проснулась? Зачем я здесь? Мысли путались в голове, сталкивались друг с другом, создавая адскую какофонию – хотелось… хотелось куда-то идти, как можно скорее.  

Проклятый сон! Я уже пожалела, что приехала сюда, доверилась незнакомцу…  

Ох, сил нет даже сокрушаться. На ослабленных ногах я поднялась с постели, увидела на стуле платье, старое и грязно-серое, с пышными складками и изорванным подолом – будто для участия в бале-маскараде. Рядом лежали только красно-белые, в абсурдную полоску, чулки, но за неимением альтернатив я облачилась в предложенный наряд, хоть и чувствовала себя невероятно глупо.  

Дверь отворилась после слабого толчка, и я словно оказалась во сне. Тьма коридора так притягивала, и последние остатки здравомыслия покинули меня. Я буквально бежала, скорее-скорее, все ближе и ближе, – куда только исчезла та женщина, что славилась своим благоразумием и уверенным спокойствием? И вот – та самая дверь, маленькая, будто для карлика, я падаю перед ней на колени и она беззвучно распахивается, я ползу, цепляюсь за нелепое платье, но зрелище, что откроется моим глазам того стоит – я знаю. Маленький уютный зал, пустующие кресла, я подхожу к помосту и сдвигаю тяжелую карминовую ткань – и разверзается музыка.  

Водоворот эмоций захватывает меня и полностью опустошает. Я все осознаю, я помню, понимаю, и я в отчаянье – я поймана, сокрушена, я проиграла вновь.  

– Эмилия! Моя дорогая, Эмилия, – он подходит ко мне, подхватывает – я чувствую себя беспомощной куклой. Я и есть беспомощная кукла. – Как долго я тебя ждал, как долго искал, как долго звал. Глупышка. Сбежала, забыла, но вот ты вновь дома, снова можешь танцевать со мной.  

Он обнимает меня, я чую затхлый трупный запах, я вижу декорации преисподней – истерзанные кресты, кровавая луна, деревья из мертвецов. Оркестр, из таких же, как я – проклятых, марионеток, а среди них и тот, что назывался Альберт Дарк, отпущенный на волю – на время, на чуть-чуть, – дабы вернуть меня.  

Хозяин, в старинном наряде, в огромном цилиндре, с всклоченными седыми волосами и черными провалами вместо глаз танцует со мной – страстно и ненасытно. А я уже давным-давно мертва, и зыбкие воспоминания о счастливом побеге, о моей недолгой жизни в теле рожденного за океаном дитя, превратившегося в прекрасную женщину, растворяются в вечном танце смерти, завершившим мой губительный полет.