Берлога

Берлога осени звала поэта  

Корицей и гвоздикой завлекал глинтвейн  

Ещё не Рождество, но почему же  

Поэта руки не согреть теплом бокала  

Когда придёт домой, стряхнув холодного дождя слезинки  

С седого ежика волос и снимет мокрый плащ?  

И кресло старое с уютным пледом млело  

По абажуром в шестьдесят свечей  

Поэта ожидая тело.  

Шептали угольки в камине: подбрось поленья и садись.  

Давно Пора в нору забиться, где сигаретный дым клубиться  

едва едва над крепким кофе чашкой и где застыли на столе  

Опавших строф пожухлые листы, незавершённые творения  

Где лета жаркого томленье и первой осени знамения  

Наброски и проростки вдохновенья теснятся требуя пера.  

Глотнуть глинтвейна и закончить строфы, пора поэт, пора.  

И дождь холодный подгонял и звёзд не видно было из за туч  

Поэт не шёл, он все стоял перед оконцем про лета вспоминая дни  

Он так мечтал об этом летом, засесть за стол и ноги протянуть к камину  

И как гончар набросков разминая глину лепить, ваять, творить, писать  

Сбылась мечта поэта. Все готово принять его как в инкубатор, где можно смело до весны остаться, запасы есть вина и сигарет и кофе и переживши холода и вьюги в капель весеннюю разрушить скорлупу и вылупится заново на яркий солнца свет. Но нет!!  

Опасность велика, согревшись у камина, хлебнуть горячего вина и сев за стол пытаться в руки взять перо и осознать себя медведем спящим до весны. Сосать глинтвейн, коньяк и лапу сигареты. И сожалеть порой о лете  

Читая то, что набросал в блокнот ноутбука за сезон. Но как-то грустно слишком это. И только выпив кофе перед сном, останется мотаться шатуном по кухне переходить на жизни прозу, и ждать противную мимозу и крики мартовских котов, недели заменив на главы, абзацем завершая каждый день, забыв что он поэт, вершить судьбу героев и злодеев, в том мире что придумал сам.  

Пока темнеют ночи и метёт пурга поэты дремлют иногда. Так ведь природа не так уж благосклонна им в такое время года, и муза не приходит вроде,  

решение принимая по фактической погоде. Эфира не хватает, не хватает солнца. И только проза спасает их в берлоге от мороза. И отсекая глыбы слов и полируя тексты, прозаики-поэты ждут поры когда отбросив сумраки норы, услышав первую капель, откроют дверь и выйдут в мир за красками стихов с мольбертом акварели в голове и позабыв Роденовскую позу пойдут слагать стихи, забыв в берлоге прозу до зимы.  

Не постоянны творческие люди, поэт подумал и шагнул вперёд. Пусть крышу снегом занесет, он с прозой зиму проведёт, ну а к лету вернётся точно в строй поэтов.