1. Dinkhen
2. Запись

Норм? Подойдёт как начало псих. романа?

Сколько помню себя, меня всегда интересовала тема смерти. Что есть смерть? Покой, умиротворение, свобода — так думаю я, но в выводах не уверен. Может, смерть это нечто другое, то, что не подвластно фантазии человеческой. Только тот, кто умер, знает что такое смерть, что за той границей, отделяющий мир живых и мир мёртвых. Жаль, что мёртвые не разговаривают, давно бы люди раскрыли тайну костлявой. И вероятно умирать было бы не так страшно, ведь уже знаешь, что ждёт тебя.
Страх перед неизвестным и есть причина, почему так сложно сделать шаг. Шаг на рельсы под колёса приближающегося поезда. Шаг вперёд с крыши в пропасть. Шаг с табурета, когда на шее петля. Всё на первый взгляд легко, но я знаю, это обман. Я несколько раз пытался убить себя, освободиться от оков этого мира, но каждый раз меня сдерживал страх и редко люди.
Мозг человека — это компьютер. Единственное, чем он отличается от общепринятых — после выключения никогда не включишь. Когда человек умирает, умирает насовсем, без сказок об загробной жизни или перерождении. Мне кажется, это самое научное объяснение того, что происходит с человеком после смерти.
Однако, мне в это верить не хочется.
Поэтому я придумал сказку о жизни после смерти, о душе. Заключается она в том, что есть место, находящееся где-то в пространстве между вселенными, где создаются души, которые высшие существа вселяют только избранным. Эти избранные и есть талантливые люди: учёные, художники, писатели, и тому подобные. После того, как смертное тело исчезнет, человек, то бишь его душа, продолжает жить в своих творениях. В своих выдуманных мирах, в картинах.
Я давно это придумал, в те времена, когда считал себя талантливым художником, но сейчас я осознал, что мои картины, мягко говоря, не очень. Не горю желанием жить там после гибели среди кривых людей, непонятных палок, торчащих из земли и плоской перспективой. Называть это картинами все равно, что назвать дерьмо конфетой.
Отсюда я сделал вывод — душой я обделён. После смерти я исчезну, ведь душа присуща только Создателям.
А я же — ничтожество. Я часть серой массы тех, кто пытается что-то создать и, как правило, терпящих крах. Создавать что-то поистине прекрасное, великое дано лишь Избранным, самому малому проценту населения. Они всегда достигают вершин, успеха. Память о них живёт вечно, а таким как я суждено исчезнуть. Я фон для великих людей.
Давно бы покончил собой, — ничтожеством, — да не могу. Мне хочется надеяться, что моя жизнь всё-таки измениться в лучшую сторону, но на подсознательном уровне я знал, что дальше будет только хуже. Надежда, что я открою в себя талант, либо найду любовь, с каждым днём становилась тусклее и тусклее.
Я боюсь смерти. Может ли этот страх быть от того, что за той гранью меня будет ждать нечто ужасное? Страх ведь не спроста. Например, человек боится высоты, потому что знает, что произойдёт упади он. Человек боится диких животных, так как известно, чем чревата встреча с ними.
Всё-таки я знаю, что скоро умру, сделаю это собственными руками, не стану дожидаться старости или какую-нибудь смертельную болезнь. Зачем продолжать мучится, когда оборвать мучения самому тебе никто не мешает? Совсем скоро день моей смети настанет и я увижу, что там…
Увижу через год… Если за это время ничего не измениться. Я ведь и правда, живу как в аду.

---