Рок

На 31 году жизни, маленький человек по прежнему стоял на месте, его окружала весенняя слякоть и ломанный асфальт. Под темной грозовой тучей, лишь бледно-жёлтый фонарь, наполненный мертвыми мухами, освещал скамейку рядом с ним. На неё он не садился. В любом случае, ему не были интересны ни фонарь ни скамейка. Его убогие зеленоватые джинсы были по колено в грязи, короткая кожаная куртка была покрыта мелом, рвотой, и хуже всего, дешёвыми нашивками каких-то музыкальных групп. Волосы его были жирными и редкими, проплешина на бороде была единственным местом его лица, не затронутым прилипшей едой. Помойная яма. Человек стоял так уже долго, стеклянными глазами смотрел вверх в ожидании драмы. Из темени туч, на его голову внезапно упал ослепительный золотой луч, и почему то, его недовольное лицо тронула улыбка, может быть, он даже посмеялся.