Ветра

О, Индия моя! Ура! Читая рассказы, удивляюсь, в них много граней, смыслов, пониманий. Одно лишь думаю, во многих слышу о свободе души и жизни, ну читаю вам. Ветер. В степи бескрайней, в юрте поднимет ветер дым жилья, и в этом дыме все надежды и горести степняка узнаёт, поднимет и понесёт куда-то. Он сильный ветер, радостный. И молит ветер степняк и подношения ему, нам радости и больше ничего не надо, и с ветром песня, улетит куда-то. Есть ветры, как тяжелы они, они витают в городах, они опасны и навевают людям не стремиться, перебирая жизни пыль на площадях, и в головы внушая пустоту, и пустоту в пустые души. Ты сторонись, когда такие ветры дуют. И ветер не будет ждать тебя, стремись, беги, ищи, живого ветра звуки очистят душу. Летают ветры, огибая мир. Вот древние могилы воинов. Побудь со мной, я расскажу тебе как был я воином, теперь лежу и тоже так хочу подняться, улететь. Как много ветер слышит, он то шепчет что-то, то, порой, шумит как ураган, бывает тихо что-то говорит. Ветра хорошие и злые, но там на высоте горы сидит и держит ветер Шива в своей руке. Монахи, рано утром просыпаясь, все молят, держи о, Шива ветер, иначе будет горе нам всем. Дыхание нам чистое даруй. Я слышу ветер очищения, я закрываю книгу. Шепчет ветер...