Обыкновенный

Зачем мы существуем? Этот вопрос люди задают себе уже очень давно, но никто так и не нашёл на него ответа. И я не стану исключением. Я не стану первооткрывателем, тем самым, кто откроет людям глаза, тем самым, кто укажет им истинный путь словно Мессия, явившийся из ниоткуда, явившийся, чтобы подарить людям надежду, чтобы показать им, что находится за стеной, что скрывается от их взора за непробиваемой стеной, прячется в тёмном пространстве за пределами их поля зрения. Я не Мессия, я не Избранный. Я Бог.  

Меня нашли в море, я был беззащитен, я был слеп, глуп, бессилен, но я существовал, я был тем, кого низвергли, кого сбросили с неба, вложив в голову знания, способность видеть будущее. Меня лишили дома, но дали то, что я смог превратить в свой дом. Меня вышвырнули из дома, но дали инструменты и материалы для постройки нового. Меня сделали Творцом.  

Меня привезли в город, допрашивали. Избивали. Повсюду были взрывы, крики и... Смерть. Я слышал её. Я слышал стоны умирающих, чувствовал последние их последние выдохи, видел постепенно исчезающий свет в их глазах. Я чувствовал их боль.  

Меня отпустили, посадили в клетку. Вокруг была лишь грязь, кровь и сотни людей, умирающих от голода. Я видел их изуродованные тела, я видел ребра, выступавшие из-под кожи так сильно, что казалось, будто они готовы порвать её и вырваться на свободу, освободить сердце, чтобы оно могло увидеть этот мир и тут же сгнить. Я видел, как человек превращается в животное, как он ест себе подобного, чтобы прожить ещё хотя бы день. Я видел гноящиеся раны, которые никто не собирался закрывать, никто не собирался лечить. Именно тогда я понял, какова моя цель.  

Я начал избавлять людей от их боли, я вырывал её из их тел, я давал их душам тот самый покой, к которому они стремились вот уже много лет, я спасал их, спасал руками, ногами, зубами. Они приходили ко мне и делились своей болью, говорили о семьях, которые ждут дома, которые оплакивают их. И я помогал им. Я забирал боль, забирал страх.  

Но выстрелы становились всё тише. Они уходили всё дальше и дальше. Терялись. Исчезали. К нам пришли. Они открыли наши клетки, выпустили нас на свободу, дали насладиться свежим воздухом, едой, в которой не было мёртвых опарышей и гниющего мяса, водой, которая на вкус была подобна райскому молоку. Они дали нам жизнь. А потом схватили меня. И снова начали допрашивать.  

Меня обвиняли. Меня сделали убийцей. Показывали клетки, в которых лежали вскрытые трупы, у которых отсутствовали сердца, лёгкие, почки. Меня прозвали "Людоед Джо". Меня ненавидели. Они не понимали, не ценили то, что я делал для тех людей, видели лишь кровь, насилие и страдания, но не спасение, не вечную жизнь в моем новом доме, не облегчение. Они не ведали, что пытаются убить бессмертного, избавить мир от спасителя, они хотели устроить хаос, закрыть меня в клетке и сказать, что никакого спасителя нет. Но я не сдался. Я боролся, убивал неверных, спасал мир от тех, кто не видит истины. И меня убили. "Никто не забудет то, что сделал Людоед Джо" – об этом говорили все газеты. Вся Англия была в шоке от того, что обычный лётчик, молодой парень лет двадцати семи смог сделать это. Никто не мог в это поверить, в том числе и я, его отец. Мой сын, Джо Картер, стал лётчиком, чтобы защищать родину, он был истинным патриотом, тем, в кого верили все, кому доверяли, любили и уважали.  

Но, видимо, прав был мой отец, который не раз говорил, что война не оставляет человека без глубокой раны. Она может быть физической или душевной, но она есть, она навсегда остаётся с человеком. Она убивает его.  

Джо был ранен в голову во время битвы, его самолёт потерпел крушение, но сам он выжил. Его подобрали вражеские солдаты, чтобы выудить хоть какую-то информацию. Но в тот момент моего сына уже не было, он умер от кровотечения, на его место встал он, творец.