Четыре сезона ароматов

Запахи. Ароматы. Такие разные.  

Вязкие – зной обжигающий над крестом.  

Чистые – слёзы ангелов. Грешно – грязные.  

Шепчущие «Погоди. Обернись. Постой…»  

Бисер дождей прихватив паутины ниткой,  

в кожу впиваясь укусами крапивы –  

холодом осень вручает свою визитку:  

запах костров над тяжёлым амбрэ листвы.  

А ты обладаешь особенной тайной секрецией.  

Феерия красок, оттенков и полутонов.  

Романтика Рима, Милана… Париж… Флоренция…  

Фантомы иллюзий, фантазий, мечтаний, снов.  

Садовая роза… Холодная терпкость мяты…  

Насыщенность масел пачули. Иланг – иланг.  

Ванильная сладость в густом аромате латтэ.  

Коричный туман разорвавший шафран – зигзаг.  

В тебе отзывается йодистой солью море  

с душистой волной разнотравья безлюдных гор.  

Со сдержанным и утончённым Armani спорит  

насыщенный стойкий настойчивый дом Dior.  

Так пахнет сирень городская, весной согрета,  

забив в затуманенный разум дурмана клин…  

В бокале сознания осень смешалась с летом,  

вплетая в букеты пионов и астр жасмин.  

Пьянящий. Бескомпромиссный. Холодный. Дерзкий.  

Дополненный терпкой косточкою лозы.  

Тем самым двухтысячелетним вином фалернским,  

душою рубиновой выпившей свет грозы.  

Доселе неведомый миру шедевр искусства:  

восточные пряности, южных широт цветы…  

Так пахнет моё лишь и очень земное чувство.  

Четыре сезона. Предел. Бесконечность. Ты.