Я читаю чужие письма

Почему-то так получается –познаёшь меня через других…  

Из зачитанных ветхих книг… разменяв вечность на миг…  

И звучащее, словно выстрел, мне идёт от тебя послание:  

я читаю чужие письма… я внимаю чужим признаниям…  

На подмостки из-за кулис выхожу на свет, в твою жизнь,  

лицедеем провинциальным, чтоб номер исполнить на «бис»…  

Я вживаюсь в чужие чувства под ремаркой «и ты бы так мог»…  

Несомненно, это искусство. Да только я – бесноватый Ван Гог,  

заражённый идеей шалой. В смысл здравый забитый клин.  

Маскирующий ведьму – Галу в зашифрованный «сюр» Дали.  

Кто-то выше, а кто-то ниже…Вот небесное, вот земное…  

Но, выходит: чужое – ближе и ценней, чем своё, родное.  

Я чужие учу молитвы. Поклоняюсь чужим иконам.  

Режу чувство чужою бритвой, чтобы втиснуть его в шаблоны.  

Чьих-то муз бесновато – шалых почитаешь, любуясь статью.  

Для моей по чужим лекалам размечать предлагаешь платья.  

Глубже моря чужие тени. Ярче солнца чужие луны.  

Пульс чужой в моей бьётся вене. Но, родная печаль на струнах.  

Чёрт возьми, чтоб им было пусто! Только, каждый к чему-то призван:  

ты внимаешь чужому чувству… я читаю чужие письма…