Ангел смерти

Играют тени на стене,  

Свет, жар от пламени,  

Но грустно почему-то мне  

Кто ходит черном одеянии?  

Его походка мягкая и тиха,  

Не видно бледного, жуткого лица.  

Без лица, но с тысячью имен  

Вдоль дороги жизни, неспешно бродит он.  

И тянется на нем, старый, оборванный, черный балахон,  

Кто же все же ходит в нем?  

Его боятся и жаждут,  

Страшатся и желают видеть у себя  

Безликого владельца, старинного плаща.  

От его руки холодной  

Не спасет клинок меча.  

Не укрыться в пучине водной.  

От хозяина, бледного коня.  

Он страшит своим величьем  

И все пред ним падут,  

В месте где, старухи три,  

Нить жизни мира оборвут.