Что я здесь делаю?

Подумаешь, какое вселенское разочарование,  

Ни черта не понять смысла нашего бытия.  

"Что я здесь делаю и зачем это делаю я? ".  

Как будто это добавит значения вашему выживанию,  

Скитанию по земле с миллионом или рублем в руках  

Где-то впотьмах, по останкам таких же любопытных млекопитающих,  

Ничего не знающих, а от этого очень религиозных.  

Интересно, так их кости вкуснее для подземного симбиоза?  

Перестаньте задавать вопросы, вдруг вам когда-то ответят  

Не на том свете, а прямо здесь, что-то вроде:  

"Смысл в том, чтоб всю жизнь искать этот смысл,  

А найти семечку в кармане весенней куртки и обрадоваться".  

Им понадобится приписать эти слова Омару Хайяму  

Или другому беспозвоночному,  

Но с точностью,  

Чтобы все поверили, успокоились  

И покоились фараонами в своих картонных саркофагах  

С тромбозами, инфарктом сердца, кишечника и души.  

Заслужили!  

Овации!  

Молодцы!  

Наконец-то вы перестали анализировать существование, и, наверное, даже слишком.  

Но от других все еще очень слышно:  

"Кто мы? Куда мы идём? ", — крик с картины Поля Гогена.  

Откуда я знаю? Заткнитесь, я сплю вообще-то.  

Каждый, кто думал и этого не стеснялся,  

Слыл предателем и безбожником.  

Сам Поль Гоген тоже когда-то пытался,  

Но все-таки умер художником.  

Смекаете?