Индиго

Мы — грустные дети, уставшие дети.  

Снуём в ожидании мига,  

Что небо предстанет в сиреневом цвете,  

А, может быть, в цвете индиго.  

Пусть верно надеяться лишь на себя,  

В дни голода, боли, нужды,  

Но нам ненавистен тот вкус молока,  

Что из собственной лезет груди.  

Как и тот удушающий отзвук мольбы,  

Что способен и петь, и вопить:  

Кто-то просит у Бога счастливой судьбы,  

Кто-то — завтра же умереть.  

Уже мёртвые дети, из прошлого дети  

Кричат из глубинок забвения  

И просят у нас, чтобы в каждом портрете  

Мы видели их отражение.  

Чтобы каждый из них на ближайшем рассвете  

Дождался желанного мига,  

Когда небо предстанет в сиреневом цвете,  

А, может быть, в цвете индиго.