Бошка из ящика

По цеху раскатывается оглушающий звон, означающей конец дневной смены. Мы с мужиками на скорую руку приводим в порядок станок и идем в раздевалку. Пошарпанные стены, отслаивающаяся побелка потолка и запах пота, в общем, все как обычно, кроме царящей вокруг тишины, наверное, из-за случившегося.  

— Че есть желающие бахнуть по бутылочке сегодня? — спрашиваю я окружающую меня массу молчаливых тел.  

Все отрицательно машут головой и говорят что-то вроде “не, я пас”. Никто не смотрит друг на друга, взгляд у всех устремлен куда-то вниз.  

Все дело в том, что сегодня на Игореху, который шел на обед, упала арматура, сорвавшаяся откуда-то с ебеней сверху. Игореха был без каски и.. ну и теперь вмятина у него изрядная. Хотя вроде жить будет.  

— Была же вроде на неделе инспекция по технике безопасности, какого хуя они нихера не проверили? — вдруг в негодовании заговорил Санек.  

— Да, как всегда, на лапу дали и дело готово. Этот хуйлуша Палыч уже и дело замял, так что компенсации Игорь может не ждать. — подхватил Стас.  

— Вы все подписали бумажку инспекции о том, что у вас жалоб нет, мужики, — не вытерпев начал я, — так какого же хрена вы ищите виноватых? И сегодня вы точно так же все подписали бумагу о том, что Игорь был без каски, что было для него, по сути, приговором. Так или нет? Сидите и ноете о том, как все плохо. Хуй с вами, пойду один пиво пить.  

Выхожу из завода, прохожу через КПП и иду к остановке. Почти сразу подъезжает мой автобус. Салон почти пустой, сидят два синяка в обнимку, их выдает характерный запах перегара. Автобус начал ход, за окном удаляются дымящиеся трубы и приближаются пятиэтажные дома, усеянные балконами самых безвкусных и разношерстных видов: с висящими на веревке тряпками, зибитые хламом под завязку, с стоящими в одних трусах курящими мужиками.  

Автобус качает из стороны в сторону от ухабов на дороге, вдруг как тряхануло, потом резкий тормоз. Смотрю в окно, колесо от автобуса покатилось вперед, пока мы стоим на месте.  

— Не дрова, бля, везешь, водила! — заурчали два синяка, — Хули ты вытворяешь?  

— Я наехал на яму...  

— Да похуй куда ты там наехал, бля, на дорогу смотри, баран!  

Я решил не дослушивать и дойти своим ходом, тем более что идти осталось недолго. По пути заскочил в продуктовый на углу, взял две бутылочки светлого. Подошел к ржавеющей двери подъезда, домофон не работает, и магнит на двери давно сломан, что, впрочем, не мешает нам оплачивать этот самый домофон каждый месяц. В падике привычный запах затхлости и сырости, не стенах выцарапана невнятная хрень, пара пролетов находятся в кромешной тьме из-за отсутствия лампочек на этажах. Поднимаюсь на пятый, вхожу в родные чертоги.  

Врубаю ящик на фон, пока переодеваюсь. Ставлю одну бутылку пива в холодос, вторую на столик перед теликом, оттуда говорящая голова вещает:  

“Сегодня губернатор нашего округа выдвинул статистику об успешном росте комфортабельных условий работ на промышленных предприятиях. Так же он заявил, что ведутся внеплановые дорожные работы по всей области. Губернатор заявил, что движение на автотранспорте должно быть не только безопасным, но и комфортным, что, хочу заметить от себя, весьма ощутимо. К другим новостям: реконструкция старых панельных зданий идет полн... ”  

Выключаю говорящую голову. Откупориваю бутылку, подхожу к окну и делаю щедрый глоток освежающего пойла. Вдали на горизонте огненно-красное светило тонет в хим. выбросах из промзоны.