"Из чего Вселенная спаяна?"

На грани,  

я на грани, ребят!  

Флюиды из пор сочатся.  

Какие награды?  

Какой виноград?  

Внутри меня тонна взрывчатки.  

—  

Я мистик,  

поэт.  

Не министр,  

не шкет.  

К чёрту шинель,  

оркестр, фуршет.  

Покажи-ка на Бога указкой.  

Скажи, Ты люду не враг?  

Ответь, как жить без опаски.  

—  

Так-так,  

богоискатель?  

Что за порода такая?  

Ох уж эти любители  

философских трактатов.  

С такими не пойти на попятную.  

Любители пряток,  

шарад,  

криков с кафедры.  

Им бы только страницы мятые,  

пару литературных памятников,  

полки, шкафы, чуланы,  

где книги стоят по азбуке.  

—  

Не так уж страшна  

карательная психиатрия.  

Мой карабин заряжен,  

а патроны в нём разрывные.  

Нож канцелярский блестит,  

его лезвие, как снежинка.  

Я буду страницы кромсать,  

подобно романтику скрытному....  

Пусть грохочут водопады  

библиотек,  

а картотеки пропадают в волнах.  

Из стремнины книгу достал,  

пусть стихия будет покорной.  

Не свести меня, друже, с ума,  

я и так сумасшедший.  

В моём мозге философам не хватит и дня,  

они мысли по-разному вертят.  

"Вы мне верьте! "  

И не так озверею,  

мне пища нужна для ума,  

а не то Мир обратится в пепел.  

—  

Нескладные,  

странные,  

их мозги набекрень,  

они к Богу без стремянки лезут.  

У них хобби – информацию  

пожирать без конца,  

вдруг ещё захиреют.  

И я среди них, ребят,  

мне у Бога бы взять автограф.  

Иначе всю ночь не засну опять:  

"Из чего Вселенная спаяна? "