Выжить

Витя с утра был сам не свой. Состояние было такое, словно все мыслимые и немыслимые болезни враз атаковали его тело вкупе с разумом. Голова шла кругом, тошнота подкатывала к горлу каждую минуту, кости ломило и выкручивало, дышал с трудом через раз, в глазах пелена сплошная и кашель такой, что все внутренности сейчас наружу выйдут. В общем – хоть помирай. И маска эта ещё... Итак дышать невозможно, но ведь не снимешь – ношение масок обязательно. Да и это к лучшему, если подумать – какая никакая, а защита. Ладно, переживём как-нибудь. А еще же на работу приехал. Зачем?! Хотя с работой здесь все однозначно: конец месяца, план "горит" и каждый сотрудник на вес золота. Здесь действует только одно правило: прогулял – уволят. Можно попробовать отпроситься у начальника, а там отлежаться дома, тем более, выходной завтра, но это вряд ли. Хотя... Попытка не пытка, как говорится.  

– Семёныч, я все понимаю, но можно я пораньше сегодня уйду.  

– Нет, Витя, никак не получится. Ситуация сам знаешь, какая, может и остаться даже придется.  

– Да, конечно, если так нужно...  

"Ну, по крайней мере хоть попытался, – Витя в прямом смысле поплелся к своему рабочему месту. – Дай Бог, не помру до вечера".  

По тому, как Витя передвигался, можно было подумать, что он сейчас рухнет прямо здесь, на месте и больше никогда не поднимется. Каждый шаг отдавался нестерпимой болью во всем теле, от кашля его чуть ли не пополам сгибало. Коллеги смотрели на него с жалостью, с сочувствием, перенося взгляд на начальника, мол, что ты мучаешь человека, душегуб.  

– Витя, стой! – до Семёныча словно дошли их немые укоры. – Подожди, подойди сюда. Что с тобой?.. Тебе плохо?..  

Ответом был лишь слабый взмах руки: ничего, мол, переживу.  

– Ты заболел? У врача был? – Семёныч поднес к Вите бесконтактный термометр: 37, 6. – Ты что – с ума сошел, в таком состоянии на работу выходить?! Я-то не понял сразу... Ты понимаешь, что ты делаешь? У нас и так пол отдела заразились, с больничных не вылезают, так ты хочешь остальных отправить следом?!  

– Но, Семёныч, я же в маске, как положено. Дистанцию соблю... – опять этот чертов кашель, нет сил больше.  

– Да какая, нахрен, дистанция?! Ты себя в зеркало видел? Ты же на труп похож! От твоего кашля никакая маска не спасёт. Живо домой! В поликлинику! Хоть куда, только чтобы я тебя здесь не видел!  

– Но...  

– Никаких "но"! Вон отсюда!  

На улице стало немного легче. Витя даже решил пройтись немного, до следующей остановки – автобус-то все равно ушел, следующий не скоро будет. Но ничего... Еще минут сорок и он будет дома, ляжет на диван и пролежит до самого вечера. Или до утра.  

Витя вдруг остановился. Голова закружилась так, что он чуть не упал прямо на проезжую часть. Нет, так быстро нельзя идти, нужно отдохнуть немного. Витя закрыл глаза, постоял так какое-то время, достал из пачки сигарету, закурил и тут же снова зашелся в кашле.  

– Черт бы побрал эти сигареты! Ведь не курил столько лет – зачем было снова начинать? А еще же взял говна какого-то: вкус отвратительный, горло дерёт, кашель невыносимый. Нужно полегче каких посмотреть.  

Покурив, Витя продолжил свой путь, только уже не так спешил, шел медленно.  

"Вот ведь, правильно говорится: не было бы счастья, да несчастье помогло. То, что эпидемия эта по всему миру – конечно же плохо, но теперь не нужно ничего придумывать, типа: холодильник привезли, у соседей трубу прорвало... Лицо скривил, пошатался пару раз, покашлял и всё – иди домой. Даже просить не нужно – сами выгонят и день, небось, рабочий поставят. Красота... А что перегар? Так его же под маской и не заметит никто. Такие дела, вот… Но кум – сволочь. Это ведь он во всём виноват – давай, мол, еще по рюмке, самогонка чистая, что слеза, на утро и следа не останется. Херушки – мутило, словно растворителя какого выпил. С..ка... "