На глазах всё умирало: Бог, автор, история, моё любимое одеяло.
Уже во сне увидел сдвиг массивных плит. Увиделось, что я человек.
Что я один сплошной реликт.
Гортанный нерв идёт по телу, а связка из кишок напоминает сети.
Жижа, жир, хрящи, нейронов клетки. И само тело – тоже клетка.
—
Но это ничего, всё остальное в норме. Я был вполне себе. Не спал.
Но пропустил события, которых я не видел в прошлом. Невозможно?
Взрыв метафизической ракеты.
Над Хиросимой атом был, над Нагасаки тоже. А что у нас? Не так.
Ракету зарядили тем, что в обществе зовётся сяк – «гламур».
—
Не только ракета, но ещё и деятельность опасной секты. Вампиров.
Оказалось, что наша кровь нужна им на экспорт. А сами они эскорт.
Даже создания ночи не смогли держать последний оплот.
И итогом стало то, что всем перестало быть хорошо. Даже в кино.
Теперь пропитался каждый уровень жизни Творенья вареньем.
—
Всё сладкое стало, липкое, пустое. Постоянно влечёт паразитов.
Никогда не просит о покое. И мы в сетях из иллюзий ноем.
Может и хотелось бы стать мне Ноем.
Но я не очень люблю унывать. Мне бы насладиться взрывом бытия.
Я бы сам не прочь в анархию поиграть. И кажется, что это мой путь.
—
Мода, телик, жрачка, сплетни, тряпки, искусственные нимфетки.
Вы это придумали. Вы за всё в ответе.
И что сделали эти диктаторы? Что сделали для мира новые боги?
Интернет, наркотики, социальные сети – вы им молитесь.
У молитв вырастают ноги?
—
Хм, все молчат. Тупо пялятся в ящик, чипсы жрут, орут на своих.
Нет, я вовсе не псих. Я просто хочу перемен. Крутых изменений.
Безжалостных прений.
И со временем я подготовлю заряд. Он взорвётся, расчистив мозги.
Разжав векового бреда тиски.
Снова ценности будут с нами, смысл жизни, любовь – в нашем быту.
—
Раз нет возражений, то тогда я начну.
(матрица перезагружается)
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.
Но вы творите, творите!