"Этанола ядовитые пары"

Стою на улице Николая Островского (ох, она длинная), а вокруг сгущаются сумерки. Густые, чёрные – цвета гуталина. От дороги исходят ядовитые пары: пыль, крошка асфальта, испражнения машин. Неприятный запах мешается с никотиновой дымкой, кружится для приличия, а потом направляется прямиком в твои лёгкие.  

–Кхе! -  

Но это даже не проблема. Это так – мелочи жизни. Я стою здесь неспроста, идёт следственный (какое слово) эксперимент. Итак, к людям пришло осознание, что уже 9 часов вечера. В такое время выходят из своих ям – вампиры, ведьмы, оборотни. В сказках. У нас же на улицу выходят – алкаши, ещё их зовут так: пьянь, синеботы, калдыри. Но эта информация не имеет стратегического значения.  

Вы тоже можете провести следующий эксперимент (главное, чтобы вам было 18+ лет): подходите вечером к магазину Красное/Белое и начинаете ждать, потом вы видите школьников, что просят вас купить им пиво или ещё что, перед вами встаёт моральная дилемма. Её глаза смотрят на вас с жалостью, которая смешивается с желанием. А желание это до одурения простецкое – захмелеть.  

Вдохнуть этанола ядовитые пары.  

Я стоял минут 30, а ко мне подошло две группы школьников. Просили купить им «гараж» и «эссу». Если честно, то я этим не увлекаюсь. Мне и так хватает в жизни проблем. Но мы с вами ради эксперимента (а как же) заглянем в кружку с водкой. Посмотрим, что же оттуда можно выудить.  

Она прозрачная, а ещё она дурно пахнет. Немного покачаем кружку в руках, по поверхности спирта пойдут волны. В этих волнах постепенно начнут вырисовываться образы. Всё одно – нюхать клей или вдыхать пары этанола. Итог ясен – интоксикация головного мозга. Самый лучший художник на свете, вы видели творения людей, у которых не все были дома?  

Для нас водка рисует картины попроще.  

Рыжий, с щетиной, мордатый сидит в сгнившей беседке. Удивительный металл не пережил коррозию. ЖЭКу до этого нет дела, можно взглянуть на остов беседки, убедиться, что какая-то возможность посидеть осталась, сказать громко и чётко – и так сойдёт!  

Рыжий с этим согласен. Он сидит на мокрой лавке и пьёт какую-то бодягу. Прошу у вас прощения, но мне даже страшно думать о содержимом этой пластиковой бутылки, без этикетки, завёрнутой в чёрный пакет.  

– Рыжий, сколько ты выдержишь? Сильна твоя вера? А печень сильна?  

Увы, люди сказали мне, что Рыжий умер. Вот дела! Я думал, что таких пропитых алкашей ничем не возьмёшь. Его друзья пьяницы живы и по сей день. Часть из них даже не светилась в криминальных сводках. Один, конечно, хвастает таким примером.  

– Забрали меня – говорит он – забрали меня фараоны, вот таков я, таков.  

Врёт же этот Бывалый (так его назовём). Он напился до посинения и отключился в той же беседке (место паломничества). Людей такой расклад не устроил, возможно, что им не очень понравилась перспектива утром насладиться видами мертвяка. Вызвали полицию, а та его скатала в блин и увезла. Уж не знаю, что они потом с ним делали.  

Загадка.  

Напоили женщину по кличке Боня какой-то настойкой. Поили долго, со знанием дела. А картина такая была: Боня, один?, два?, пять мужиков. Пять! Вы же знаете, чем это закончится? Скажу вам, чем это таки закончилось.  

Сделаем удивлённые глаза, приложим руку ко рту. Закончилось это изнасилованием. Групповым. Вот это да! Неожиданно, нежданно.  

Мы уж подумали, что стая мужчин не будет набрасываться на подпитую даму. Ошиблись. Во всём мы ошиблись. Это ведь попало и на видео. Мерзкое такое, противное. Пьяная Боня показывает свои части тела, мужчины её везде трогают. Она понимает, что скоро будет нечто неприличное. И просит только об одном.  

– Можно не в задницу?  

Не нам судить этих людей. Но пожалейте уж детей, что после ваших попоек остаются сиротами. Вот был мужичок по имени Костя. Он давно уж лежит на кладбище, есть ли там ещё его кости? Понятия не имею. Но историю его помню, знаю, мораль разумею.  

Не хмелей, дорогой читатель. В случае «жирной белочки» тебе выбьют жалкий эпитафий. И большего ты не будешь удостоен. Надо же: вокруг герои, отцы, матери, а рядом ты – алкаш. Даже цыгане мимо пройдут и не тронут твои засохшие конфеты.  

Костя? Он шлёт нам с того света приветы. Он любил выпить. С одной женой любил выпить, с другой женой любил выпить. Не в плане, что и жёны пили. Им это было неприятно. Костя – он любил выпить. Все от него ушли, мама тоже редко посещала.  

И была одна умная дама, дама-выпивоха. Она Костю стала использовать, вот мы используем в душе мочало, а она использовала его деньги, душу, иногда причиндалы.  

И споила Костю окончательно. Может, что уже тогда у него начался цирроз печени. А может и нет. Но Костя совсем потерял страх и совесть. Как-то работал на даче, а там змея. Кусает змея Костю за руку (может за ногу), а ему хоть бы хны.  

– Выпью водки! – так он кричит.  

Ну и выпил. Много пил водки. Интересно думать так – яд змеи + спирт = что-то особое. Но не самое лучшее сочетание для организма. Печень и все остальные системы такому раскладу были не очень-то рады. Прости меня, Костя.  

Я помню тебя, как ты лежал на диване, как рядом плакала твоя мама. Я и сам тогда плакал, но немного. Всегда я был каким-то чёрствым. Уже тогда Костя плохо ел, мне его мать отдала кусочек торта.  

– Съешь и помолись за его здоровье – вот и все её слова.  

Думаю, что я ошибся. Зря я так мало времени ему уделял, он был хороший. Но спирт всё за нас порешал. И сколько таких людей? Что уходят изо дня в день… Это ведь не история про каламбуры. Люди умирают, будто безмозглые куры.  

За добавочные 30 минут (итого простоял час) я насчитал целое созвездие людей в магазине К/Б. И тебе это дано сделать, и тебе. Попробуй, посчитай. Вот тебе и будущее нации, вот и ответ на вопрос демографии. Чего ещё ждать от таких вот «героев? ».  

Один на жену кричит (делая строгое лицо), другой набирает побольше дешёвого поила. Больно смотреть на такое. Выйду-ка я отсюда. И расскажу последнюю историю.  

Стояла зима, было где-то -10. Для Астрахани это уже хорошо, прибавь к этому холодный ветер. И жил где-то в Ленинском районе алкаш по кличке Морпех. Он любил пить и кричать – за ВМФ!  

И шёл по улицам блогер, он явно походил на серого волка. Решил дать Морпеху две бутылки и заставить их выдуть на камеру. А Морпех и рад тому, что бухло принесли.  

Пьёт залпом одну – уже плохеет, он весь покраснел, но себя не жалеет. А блогер ему – молодец, вторую выпей и скажи там «за ВМФ! ». Морпеху ничего в голову не идёт, он пьёт залпом вторую. Ядовитый спирт по его телу уверенной поступью идёт. Вот он и выпил две бутылки водки, блогер доволен, блогер ушёл. Морпех на одно мятое крыльцо подъезда спать пошёл. В – 10, в состоянии опьянения и отравления. Ага.  

Он уже не проснулся.  

Заснул вечным сном.  

Но о чём это я? Проверю заметки черновика – спирт, водка, ядовитые пары алкоголя, этанол, смерть. Тьфу, сбился я!  

А может ещё по одной? А?