Комната

Из-за стен комнаты раздаётся переполненный искрящегося счастья смех. Плавно льющаяся сладкая радость, разливающаяся по всем углам мрачного помещения зарождала в душе какую-то еле зримую надежду.  

Я бы выглянул в окно, чтобы хотя бы увидеть этого человека, а сквозь него взглянуть в глаза счастью, узнать как оно выглядит. Но здесь нет окон. Я бы бросил все (да, я помню, что в сущности у меня ничего и нет), чтобы подойти к этому человеку и попросить его научить меня улыбаться, попросить поделиться счастьем. Он бы точно не отказал, уж слишком жизнерадостностным кажется его смех. У него этого счастья, наверное, хоть отбавляй. Но в комнате нет дверей.  

Нет дверей – значит нет выхода. Все просто. Хотя... выход, конечно, есть всегда и из любой ситуации – смерть. Да, пробыв здесь некоторое время понимаешь, что смерть – это выход, это спасение, ключ к избавлению от страданий, освобождению души из плена перманентной тлетворности. Но даже такого выхода здесь нет...  

Смех. Этот звонкий смех, заполнивший все пространство, раздаётся в моей голове ужасающим эхом. Эхом отчаяния. Теперь кажется сама судьба смеётся надо мной. Не хочется смотреть в окно, не хочется в слепой беспечности выбегать на улицу, не хочется даже касаться дверной ручки. Оно не стоит того, чтобы видеть смеющегося тебе в лицо безжалостного палача, упивающегося твоей неразличимой тоской и пронизывающей со всех сторон болью.  

Дайте мне револьвер. Полностью заряженный. Но заряжен он будет не холодным безжизненным свинцом. Нет. Он будет заряжен шансами. Шансами на спасение.  

Я сижу в углу и хочу спрятаться от этого мерзкого ненавистного смеха, от этой грязной издевки, исполненной полнейшего неуважения. Я сижу в углу и понимаю, что это единственное, что мне остаётся. Какие шансы у маленького человека из тёмной комнаты, ставшего марионеткой своих кошмаров против большой, ничего не замечающей безжалостной судьбы?