Ради чего мы живем

Ради чего мы живем.  

Ради того, чтобы не зря, чтобы можно было оглянуться… и улыбнуться… и посмеяться… и восхититься. Люди живут ради людей. Встречают и провожают друг друга. Круг за кругом. Крутится колесо жизни. И делает замедления. Чтобы и мы остановились. И почувствовали. Пульс жизни. Пульс земли.  

Можно сидеть на крыше мира, найдя её в самом обычном месте.  

Можно неожиданно получить поддержку там, где не был 20 лет.  

Можно получить приглашение на встречу туда, куда так долго не мог решиться прийти.  

Можно найти мощь и красоту мироздания прямо там, где стоишь в этот момент.  

Всё внутри. И всё вокруг. Достаточно протянуть руку. И заглянуть внутрь.  

Это безотзывная оферта. Мы приняты. Самим фактом своего рождения.  

Как часто кажется, что всё прошло и ничего хорошего уже не будет.  

Что всё рухнуло и такого же прекрасного здания уже не построить.  

Благословенны те, чьи песочные замки были смыты волной. Они познают больше о себе и о мире. У них есть шанс не удовольствоваться половинкой счастья, а докопаться до себя настоящего.  

Благословенны те, чьи пристанища выдержали все превратности непогоды. Они – краеугольные камни мироздания. Глядя на них, знаешь, куда прокладывать свой курс.  

Благословенны те, кто живут в унисон со своим телом. Потому что они знают вкус жизни.  

Благословенны ищущие идеал, потому что даруют шанс всем остальным.  

Раннее утро, мокрая от росы трава, сверкающая в лучах солнца ослепительным восторгом. Солнце, пробивающееся сквозь листья яблони.  

Знойный полдень под одурманивающий грохот цикад, запах сосен в раскаленном воздухе. Шум моря вдалеке.  

Безветренный вечер, гладь воды как зеркало, лодка, разрезающая ее, вкрадчивый плеск весел. Звон комаров и пение птиц.  

Темно-синие деревья на фоне ночного неба, звезды и Луна. Разговор самых стойких у затухающего под утро костра.  

Мы себя не выбирали, но нам с собой жить. Разочаровываясь и очаровываясь. Мудрея и снова глупея. Смеясь. Над собой. Обязательно. С любовью.  

И надеясь, что есть высший смысл в том, что мы именно такие и что должны пройти лабиринт принятия себя, чтобы что-то такое очень важное постичь. Понять свое место в мире. Оно там есть. Наше. Важное. Без нас – никак.  

Иногда правильнее осознать, что эта земля уже выжжена и на ней больше ничего не вырастет. Правильнее и лучше.  

Потому что только так можно увидеть новые поля для возделывания. И отпустить. О, это волшебное слово «ОТПУСТИТЬ». Путь к нему не прост. Но он есть.  

Тщетные надежды умножают пустые скорби. И тянут энергию. А энергия нужна для созидания нового и прощания со старым. Прощания с благодарностью. Как бы плохо там ни было. Потому что только через «плохо» происходит рост. Никак иначе.  

Не вырастет здесь у тебя. Но какое счастье, что вырастет у других. А твой сад ждет тебя в другом месте.  

Дружеские, эмпатические, влюбленные связи очень хрупки. Чем более они доверительные, тем более хрупкие. Они очень легко ломаются. Недопонимание, над которым в другом месте просто посмеялись бы, здесь оборачивается трагедией.  

Если веточки взаимной нервной ткани смогут потом снова срастись, что-то можно будет вернуть. В этом месте нарастет костная ткань, и это будет уже немного другая связь, дополненная благо- или неблагоприобретенным.  

Но она может и никогда больше не соединиться. Однако и не отмереть... Это только наш выбор. Исцеление возможно. Но к нему надо приложить усилие.  

Любовь бьет током на кончиках пальцев. Пальцы можно погрузить в бегущую воду и смотреть, как она принимает невыраженный, непотраченный заряд, и уносит вперёд, делясь им с миром.  

Мы все – система сообщающихся сосудов. Если где-то убыло, значит, где-то прибудет. И к нам прибудет тоже. Из другого источника.  

Да не оскудеют источники.  

Мы плетем жизнь и жизнь плетет нас. Мы все нанизаны на одну бесконечную пуповину Господа* и у нас единая общая судьба. Одиночество смущает и искушает, но всегда есть то воспоминание или то ощущение, которое покажет, кто здесь больше – ты или оно. Ключи от счастья щедро разбросаны вокруг. Нужен только навык зоркости сердца.  

* не помню точную цитату у Леры Тихоновой, но меня поразило это сравнение