Промежуточный осенний итог

Осень не в милость, но… стерпится-слюбится,  

Прошлое тонет в своей недоступности  

И, нахлебавшись прокисших туманов,  

Утро глупит вовсю.  

Ты, как и я, стал таким же вредным,  

И влепоту прогулявши лето,  

С ярким букетом самообмана  

Мчишься на самосуд.  

Жить ли мечтам? … До зимы успеть бы  

Сжечь в душе панику, словно ведьму,  

И, из оставшихся здравых привычек,  

Выстроить новый ковчег.  

Плыть или нет – впрочем, это не к спеху,  

Где-то потеряны цель и доспехи,  

Крылья, а с ними и вся романтичность,  

Чтобы начать разбег.  

Время не в помощь. Опять по шаблону  

Осень играет, как бог, баркаролу  

И, нарумянив кленовые щёки,  

Сольные льёт дожди.  

Я провалила вступительный в Радость  

И разменяла всю силу на слабости,  

Но на душе, по последним подсчётам,  

Снова сплошные нули…