Пророчество не нам ли отстаёт?

Пока не думал – пала в тишину  

Твоя привычка думать – за двоих,  

Пока её держал – катился в ту  

Претензию – для счастья от благих,  

Изжитых лет, что чудятся уму,  

Что словно золотое – ожерелье  

Не спят внутри картинного – ума,  

А только расправляют небом – день.  

Пророчеству – не слышен этот звук,  

Не виден дух погибшего – доселе  

Искусства – ждать причину для двоих  

Или идти – по тропам для ума.  

Что жалко быть ему – таким, едва  

Твой чёрный мир – растает по потуг,  

И где – то ходит слово – для тебя,  

В пророчестве ли – странное от чуда.  

Оно внутри не падает – к любви,  

Оно учтиво ворошит – твой мир,  

Но сам ты убеждаешь стиль – хранить,  

Что душу от – прямого благородства.  

Застыл и замер – мёртвый оборот,  

Что снова отстаёт своим – мирам,  

Но тянет слов – тяжёлые мотивы,  

Как будто будоражит – их приют.  

Так быстро спало общество – ума,  

Так сильно утомила – эта пища,  

Но сон в тебе – ещё сильнее зла,  

Как будто ты им – носишь приговор.  

За светом жизни, за одним позором,  

Как маленький глоток – своей любви,  

Что душу поднимает – до зари  

Ещё свободной в чувстве – понемногу.  

Та тяжесть лет – клянётся и крадёт  

Причину слов в тоске – прямого звука,  

Что хочет жить ещё и – смелость ей,  

Как бодрый день – упрямой полосе  

Сегодня будит роскошью – разлуки  

Твой крайний зов – по умыслам души,  

Твой лучший путь – по образу пророка,  

В котором спал ты, словно не дожив,  

Не подойдя – к различным снам ему,  

Не оброняя – слово в тех, кто рядом,  

Ты снова облачаешься – внутри  

В верховный путь – по умыслам, храня  

Ему – покорность завтра и причуду,  

Ему – твой юмор пришлого за стиль,  

Но что же ты отстал – к любви ума,  

Когда одна спадает – пелена  

Над ловкостью – приученной души  

Искать твои страдания – от рока,  

Как здесь, блуждая в личной – темноте  

Ты чувству сложно – отвечаешь толком?