Пережиток из альбома

Нагляден, как история твоя,  

Ты вышел сам ей – смелым потому,  

Переживая подлости вину  

И что – то неотъемлемо о нас.  

За фотографией не видит ренессанс,  

Что живо счастье, может потому  

Ты открываешь лучшее в глазах  

И видишь пережиток – от вины.  

Альбом не пишет мыслью – о тебе,  

Он ищет связь по схожей колее,  

Где был ты чувством создан для его  

Картины лет по старости своей.  

Ты перелистываешь волю о портрет  

И тонкий шёпот мира – у лица  

Твой неприглядный козырь для забот,  

Оставшихся для смысла – по любви.  

Им нет потёртой жилы на сердцах,  

Им нет подстрочки вымышленной части,  

Что общий человеческий размах -  

Внутри неприготовленной беды.  

Что схожим разговором – видит час,  

И словно оживая на страницах  

Ты сам допишешь истины рассказ,  

Как будто стало времени – светло.  

На сломанном плато из фотографий  

Не ожидают вечности – хвосты  

Твоей игры и новой грани счастья,  

Они лишь смотрят прямо – изнутри.  

Альбомный лист у зрения их – ставит  

Посередине выложенной частности,  

А только свет в пародии – им станет  

Картиной пережитка от души.  

Ты тронул эту частную игру  

И воздух, как прохладные черты  

Излил фантомной вывески печаль  

И тонко указал на это счастье.  

Где выложены общие черты,  

Им нет предела в выемке души,  

А только странный лист от бытия  

Влечёт искусством думать – о тебе.